而在轨道上，那艘正在仓皇逃窜的战列舰上，萨鲁曼正坐在指挥座上，盯着屏幕上的数据。

　　他的手指在扶手上敲着节奏，嘴里念叨着什么。

　　“第一小队信号消失。”通讯官报告，声音里带着一丝颤抖，手指都在抖，跟筛糠似的。

　　萨鲁曼的手指停了一下，悬在半空，跟被人按了暂停键似的。

　　“第二小队信号消失。”

　　又停了一下。

　　“第三小队信号……消失。”

　　萨鲁曼沉默了很久。久到通讯官以为他睡着了。

　　甚至想过去戳他一下看看还活着没——毕竟这位凡人指挥官虽然不能打，但要是猝死了也挺麻烦的。

　　“记录。”他终于开口，声音平静得跟湖面似的，听不出任何情绪，跟念讣告似的，“三支跳帮小队任务目标：已完成。引擎室已摧毁。通讯阵列已干扰。甲板已引发混乱。”

　　他顿了顿，手指在扶手上敲了一下，咚的一声。

　　“他们没有白死。”

　　窗外，远处那艘荣光女王级战舰的引擎已经熄火，正缓缓漂移，像个没气的皮球，软塌塌的。

　　甲板上火光冲天，吞世者的旗舰乱成一锅粥。

　　萨鲁曼站起身，走到观察窗前，看着那颗被战火笼罩的星球。

　　阿玛特拉在下面转着，灰蒙蒙的，到处都在冒烟，跟刚被炸过的烧烤摊似的。

　　随后他转过身，走向战术台，脸上没有表情，跟戴了面具似的。

　　但在心里，他在默默地数着那些名字。六十个，一个都不少，跟背课文似的，刻在脑子里了。

　　萨尔沃可真是个冷血的王八蛋……他脑子里冒出这个念头，然后又在心里加了一句：但他是对的。对是对，但下次能不能别让我在这儿数尸体？

　　他坐回指挥座上，手指又开始敲扶手，哒哒哒的。

　　“通知所有人，我们还得继续跑路。”他说，“因为到时候咱们得把那帮疯子从地面上捞回来。别到时候连个接应的都没有。”

　　“是。”通讯官应道。

　　窗外，阿玛特拉还在燃烧。

　　而在瓦利卡联结点，卡恩还在等待着。

　　他不知道安格隆是死是活——那消息到底是真的还是假的？

　　是哪个王八蛋传出来的？

　　他不知道怀言者在哪——说好的支援呢？

　　安格尔·泰那个婊子养的到底死哪儿去了？

　　人都死哪儿去了？！

　　他不知道接下来该怎么办——是继续在这里死守，还是突围去找原体？

　　他只知道一件事：继续战斗。

　　因为停下来就是死。

　　他握紧斧子，转身面对新的敌人。

　　面前又涌上来一波后备军，蓝汪汪的，看着就烦，跟一群蓝精灵似的。

　　他举起斧子，链锯的锯齿嗡嗡转着，跟蚊子叫似的。

　　“来啊！”他吼道，声音沙哑得跟破锣似的，嗓子都快喊冒烟了。

　　然后他冲了上去。

　　它自称圣礼。

　　它凌于瓦利卡联结点之上，直入烟幕。

　　十九重细索已缚，高空不可至。

　　尘世倾颓，凡俗惊惧，现世如火宅，圣礼起于其下，成于其上——听起来很厉害，但实际上就是一帮灵能者在搞团建，十九个人远程连线，跟开视频会议似的。

　　圣礼下落，以死去白甲战士魂灵为路径四处游荡。

　　灵魂分离，微风拂开迷雾重重的道路。

　　圣礼在大笑，为如此脆弱而愉悦。

　　这笑声响在灵能层面，一般人听不见，但要是听见了准得做噩梦。

　　十九重枷锁越发紧固，一个形象从中诞生——那是一位庄严的，血流不止的迷失于黑暗中的神明。

　　形象挺唬人的，就是有点模糊，跟网络卡顿似的，脸都看不清。

　　是的，牢记使命，不要将时间浪费在无趣的游戏上了。

　　圣礼转向被毁灭的大地，沉入废墟中。

　　安格隆，它呼唤着，安格隆，听得到吗？

　　他在黑暗中大笑，那不是因愉悦而笑，那是充满疯狂的笑声。

　　他拖着身躯穿行于崎岖的岩石间，他的皮肤因此而伤痕累累，他不知道这条路通往何处，但他依旧大笑着。

　　不知是引力还是伤口的缘故，血液拍打着他的眼珠，跟有人在他眼睛上泼水似的。

　　他的笑声不比喘息好多少，在这个空气稀薄的黑暗中他已经奋力挣扎了许久——几分钟？几个小时？还是几天？

　　他不在意，对他来说这没有区别，反正都一样黑，一样闷，一样想杀人。

　　被困。

　　不，不对，不是这个词。

　　他努力保持着对斧子的掌握，他需要它们来挖出一条路。

　　没有被困，不是被困。

　　也不是无依无靠。他并没被困黑暗中。

　　他觉得黑暗就在他的舌尖，如此浓郁，如此真实。

　　当他睁开双眼时，黑暗便渗入他的双眼——他睁开了吗？

　　他怎么知道这些事？当他大笑时，黑暗又填满了他的嘴，跟吃了一口煤炭似的。

　　黑暗用饥饿与闷热压迫着他。

　　活着，这就是真理。

　　黑暗也活着，并正在将他埋葬。

　　安格隆，一个新的声音喊道。

　　他不是安格隆，他只是他：一个双手颤抖，双眼被沙砾刺痛，笑容早已消亡，取而代之的是败狗一样喘息着——这不是！

　　这不是恐惧。

　　他无所畏惧，不怕死亡，不畏黑暗，不惧孤身一人。

　　他就是有点烦，烦这个声音一直在耳边嗡嗡嗡。

　　安格隆，听我说。

　　他可以感觉到双手皮开肉绽，手指因斧柄上的鲜血而粘在其上，跟涂了胶水似的，甩都甩不掉。

　　强行穿过石块间就是在自杀，每一刻，每一米都是在自杀。

　　他在生剥自己，他不需要来亲眼见证就能知道，黑暗是无法隐藏一切真相的。

　　安格隆。

　　但他不是安格隆。他是……

　　……被困者。

　　囚于黑暗之人。

　　他开始颤抖，发抖，慌乱。

　　口水从他嘴中流下，他爬得越来越快，他将自己拖过石块间，跨过巨岩，钻过废墟。

　　所经之处岩石都印下了他的肌肉样，跟浮雕似的，还挺有艺术感。

　　安格隆，你在往下，远离地表。

　　不，这不是真的。

　　他开始大声喊叫，宝贵的喘息于慌乱与愤怒中泄出。

　　颅骨内的痛苦引擎滴答滴答响着，逐渐超载，它的触手越来越深入其神智本质。

　　他必须杀戮，他必须杀戮。

　　他并不虚弱，他并非伤痕累累，他并非无能为力。

　　他就是有点迷路，仅此而已！

　　“杀！”他呜咽地吐出一个个词语，词语在巨嘴般的岩石前止步，“杀戮，残虐，焚灭。”