那天的清晨，与北段过去三个月的每一个清晨都没有任何区别。

　　雾气从荒原方向漫过来，灰蒙蒙的，带着一股混着铁锈和潮湿泥土的气息，在城墙外缓慢地翻涌着，如同一锅将沸未沸的浊水。

　　周顺蹲在城墙根下，背靠着冰冷的城砖，手里捧着一只粗陶碗。

　　碗里是兑了水的劣酒，酒液浑浊，漂着几粒细碎的酒糟。

　　他端着那只碗，一小口一小口地抿着，眼睛半眯着，望着远处那片安静的雾气，像一尊蹲在墙根下晒太阳的...