科巴姆基地的深夜，显得格外安静，只有医疗中心还亮着灯。

　　空气中弥漫着一股奇怪的味道。

　　不是消毒水味，而是一种……胶皮烧焦的糊味。

　　林洛笙戴着口罩，手里拿着一把镊子，一脸嫌弃地夹起一只红色的足球鞋。

　　这双原本价值连城、镶嵌着金线的定制球鞋，现在的鞋底已经呈现出一种诡异的融化状，鞋钉磨平了，甚至能看到里面焦黑的内衬。

　　“即使是F1赛车的轮胎，磨损也没这么快。”

　　林洛笙把残骸扔进垃圾桶，那双清冷的眸子透过金丝眼镜，上下打量着坐在诊疗床上的苏云铮。

　　“你脚底板装了砂轮？”

　　苏云铮盘着腿，手里依然捧着那个从不离身的不锈钢保温桶——刚才老约翰为了庆祝胜利，往里加了两个大鸡腿。

　　他一边啃着鸡腿，一边含糊不清地嘟囔：

　　“女菩萨，这话说的。那就是简单的物理现象，摩擦生热懂不懂？”

　　“跑得快，急刹车，地板硬。这就跟古时候钻木取火一个道理。要怪就怪这洋人的鞋用料不实诚，不禁磨。”

　　苏云铮把光着的脚丫子抬起来看了看，除了稍微红点，连个泡都没有。

　　林洛笙看着手里那份体测报告——骨密度是常人的三倍，肌纤维强度堪比钢丝绳。

　　“行了，还钻木取火。”

　　林洛笙摘下口罩，露出一张并未施粉黛却足以让女明星失业的脸。她走到办公桌前，在一张新的申请单上签了字。

　　“既然橡胶底遭不住，下一双我会让他们试着加入碳纤维和凯夫拉材质。就是防弹衣用的那种。”

　　说完，她从抽屉里拿出一张银行卡，顺手甩给了站在一旁正在傻乐的保罗·费雷拉。

　　“这是给他的奖金卡，密码六个八。你跟他解释，我怕我想把这张卡塞进他嘴里。”

　　保罗·费雷拉接过卡，转头看向苏云铮，脸上的褶子都笑开了花。

　　“Su! Big money!(苏！大钱！)”

　　保罗挥舞着卡片，“Five thousand pounds! Cash out!(五千英镑！提现！)”

　　苏云铮嘴里的动作停了。

　　鸡骨头“啪”地掉回桶里。

　　他眼神瞬间从浑浊变得犀利，整个人如同瞬移一般从床上弹射到保罗面前，那速度比刚才林洛笙甩卡的手速还快。

　　“大胡子，你说多少？”

　　老约翰赶紧在一旁当翻译：“五千英镑！换成咱们的钱，那是好几万！能买……呃，大概两千只烧鸡！”

　　苏云铮深吸一口气，那是金钱的芬芳。

　　他郑重其事地接过那张轻飘飘的小卡片，拿在手里翻来覆去地看，甚至想上嘴咬一下试试真假。

　　“就凭这小塑料片，能换烧鸡？”

　　“能！”老约翰拍胸脯，“这就是钱庄的票号！走遍天下都认！”

　　苏云铮小心翼翼地把卡片塞进袜筒里——那是他认为最安全的地方。

　　“这洋人的钱庄虽然不大气，但也算守信。”

　　他拍了拍保罗的肩膀，力度没控制好，差点把这位青训主管拍个趔趄。

　　“明天的饭在哪吃？还是这个食堂？”

　　保罗揉着肩膀，疼并快乐着：

　　“No. Tomorrow， you go to First Team.(不，明天，你去一线队。)”

　　保罗指了指基地最深处、安保最森严的那片区域。

　　“Better food. Better money. But...(更好的食物，更多的钱，但是……)”

　　保罗的表情突然严肃起来。

　　“Big Boss is strict. Like a tiger.(大老板很严厉。像老虎。)”

　　……

　　次日清晨，雾都伦敦难得有些阳光。

　　切尔西一线队训练场。

　　这里是真正的豪门禁地。停在停车场的不再是福特和大众，而是清一色的法拉利、兰博基尼和路虎。

　　一群身价加起来能买下半个非洲小国的球星们，正懒散地进行着热身牵拉。

　　切尔西的主帅，那个被誉为“战术狂人”的德国人图赫尔，正戴着棒球帽，抱着双臂，眼神阴鸷地盯着战术板。

　　球队最近三连败，他的压力大得快要秃顶了。

　　“保罗说的那个天才呢？”

　　图赫尔看了一眼手表，语气冰冷，“这就是他的职业态度？第一天报到就迟到？”

　　助教在一旁擦汗：“听说……听说他在食堂迷路了。早餐种类太多。”

　　就在这时，一道并不怎么协调的身影出现在场边。

　　苏云铮穿着那件并没有印名字的一线队训练背心，显得有些空荡荡。手里还捏着半块没吃完的牛角包。

　　老约翰跟在他身后，大包小包背着训练装备。

　　“这就是那个把U21曼联踢崩了的小子？”

　　场上的球星们停下了动作。

　　著名的光头后卫吕迪格瞥了一眼苏云铮那瘦弱的小身板，发出一声嗤笑：“Looks fragile. One hit， broken.(看着挺脆。一撞就碎。)”

　　身价一亿的前锋卢卡库也摇了摇头，比划了一个大拇指朝下的手势。

　　在这个充满雄性荷尔蒙和金钱味道的圈子里，强者才配得到尊重。而在他们眼里，苏云铮就像个刚断奶的孩子误入了角斗场。

　　苏云铮咽下最后一口牛角包，拍了拍手上的酥皮渣。

　　“老约翰，这帮人看我的眼神，怎么跟以前那几个红衣服的傻大个一样？”

　　苏云铮扫视了一圈，“欠揍且自信。”

　　图赫尔黑着脸走了过来。

　　“Stop eating!(别吃了！)”

　　图赫尔指着场地中央，“Are you Su?(你是苏？)”

　　“Here is not kindergarten.(这里不是幼儿园。)”

　　图赫尔捡起一个足球，扔到苏云铮脚下。

　　“保罗说你有神力，说你的腿像大炮。但在我的球队，我不信巫术，我只信数据。”

　　图赫尔指着中圈的位置。

　　“Stand there.(站那儿去。)”

　　然后他又指了指五十米开外的球门横梁。

　　“Hit the bar.(踢中横梁。)”

　　周围发出一阵窃笑。

　　五十米开外，踢中那根只有十几厘米宽的横梁？

　　这不仅要力量，更要极其恐怖的精准度。就算是队内的脚法大师若日尼奥，十个球里也不一定能中一个。

　　这是下马威。

　　老约翰急了：“Boss! He needs warm up!(老板！他需要热身！)”

　　“No warm up in war.(战争不给人热身机会。)”图赫尔冷冷地说道。

　　苏云铮听完老约翰的翻译，眉头微微一挑。

　　他低头看了看脚下的球，又抬头看了看那个远得有些模糊的门框。

　　“就这？”

　　苏云铮有些失望，“大清早叫我过来，也不让我把饭吃完，就为了考这个？”

　　“这在我们那儿，属于三岁小孩玩剩下的‘打铜钱’。”

　　他也不走到中圈，直接就在原地，大概距离球门还有六十米的地方，用脚尖轻轻一点那个球。

　　球弹了起来，到了他腰部的高度。

　　周围的球星们都双手抱胸准备看笑话。

　　就在球下落的一瞬间。

　　苏云铮的右腿像是一条没有骨头的鞭子，猛地抽出。

　　“啪。”

　　声音不大，甚至有些沉闷。

　　球飞出去了。

　　它像是一枚出膛的炮弹，划破空气，甚至带起了一丝尖啸。

　　直得可怕。

　　稳得吓人。

　　所有人的视线都不自觉地跟着那道白光移动。

　　六十米的距离，眨眼即至。

　　“当！！！”

　　一声金属撞击的巨响，在训练场上空回荡，惊起了一群鸽子。

　　正中横梁中心。

　　甚至因为力量太大，球反弹回来的时候，直接越过了禁区，滚到了看傻了的门将凯帕的脚边。

　　。。。。。。

　　刚才还在嘲笑的卢卡库，嘴巴张得能塞进一个汉堡。吕迪格摸着自己的光头，怀疑自己还在做梦。

　　图赫尔那抱着的双臂僵住了。

　　运气？

　　这一定是狗屎运。

　　“Once more.(再来一次。)”图赫尔咬牙切齿地又扔了一个球过去。

　　苏云铮有些不耐烦了。

　　“我说你们这大帮派，做事怎么磨磨唧唧的。”

　　“还要再来？”

　　“行。”

　　苏云铮甚至都没停球，迎着滚来的皮球直接起脚。

　　这一次，姿势变了。

　　暗器手法·双龙取水。

　　“啪！”

　　球再次飞出。

　　但在空中飞到一半的时候，那球居然诡异地向左偏了一下，像是要飞出底线。

　　“Missed.(偏了。)”助教松了口气。

　　但这口气还没松到底。

　　那球在后半程像是突然想起了自己的使命，硬生生借着空气阻力拐了个弯。

　　“当！！！”

　　又是一声脆响。

　　依旧是横梁。

　　依旧是那个位置。

　　分毫不差。

　　如果说第一次是巧合，那第二次，甚至还是带拐弯的精准命中，这就只能是神技。

　　“这不可能……”图赫尔感觉自己的世界观在崩塌，“这是遥控的？”

　　苏云铮打了个哈欠。

　　他又顺脚勾过来第三个球。

　　“别嚷嚷了，我看那边还有一堆球，都踢了吧。”

　　还没等众人反应过来。

　　“啪、啪、啪！”

　　连续三脚。

　　三道白光首尾相接，如同流星赶月。

　　“当！当！当！”

　　三声清脆的撞击声，节奏感十足，甚至能听出一股打击乐的韵味。

　　五个球。

　　全中横梁。

　　最后一球反弹回来的时候，因为受力点的问题，直接落进了一旁装满水的佳得乐水桶里，激起一片蓝色的水花。

　　苏云铮拍了拍手，转头看向那个已经变成雕塑的德国主教练。

　　“老板，这也算是考过了吧？”

　　他指了指食堂的方向。

　　“我那个牛角包还没吃完，凉了就不酥了。”

　　说完，他也不管这满场的“英超巨星”是何表情，背着手，迈着四方步，溜溜达达地往回走去。

　　老约翰站在原地，看着那个背影，又看了看满脸呆滞的图赫尔，小声地用英语补了一句：

　　“Boss， he usually... charges for this kind of performance.(老板，平时这种表演……他是要收费的。)”

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