切尔西科巴姆训练基地的草坪上。

　　著名的“英超恶汉”吕迪格，此时正坐在地上，一手捂着刚刚那个去“挑衅”结果差点废掉的肩膀，另一只手有些茫然地拔了一根草。

　　“Antonio... are you ok?(安东尼奥……你没事吧？)”

　　队友芒特小心翼翼地凑过去，生怕这位平时脾气火爆的大哥突然暴起伤人。

　　吕迪格抬起头，那张平时凶神恶煞的脸上，此刻却挂着一种诡异的兴奋。

　　“It felt like a rock.(感觉像是一块石头。)”

　　吕迪格从地上爬起来，活动了一下胳膊，骨节发出咔咔的脆响。

　　他并没有生气，反而两眼放光地看向那个正把不锈钢保温桶重新盖好的苏云铮。

　　在职业足球的世界里，特别是英超这种肌肉丛林，强者从不责怪硬度，只会崇拜硬度。

　　“Hey! Kung Fu Boy!”

　　吕迪格咧开大嘴，露出白森森的牙齿，冲苏云铮比了个大拇指，“Strong! I like it!(够硬！我喜欢！)”

　　苏云铮瞥了他一眼，转头问身边的老约翰：“这黑铁塔是不是撞坏脑子了？他这怎么还笑得跟捡了钱似的？”

　　老约翰擦着头上的冷汗：“大师，在这个地界，能把他撞飞的人不多。他这是……认可你了。或者说，他现在觉得你是他的同类。”

　　“同类？”苏云铮嫌弃地撇撇嘴，“我可没那么黑，也没那么丑。”

　　这时候，场边的主教练图赫尔终于回过神来。

　　刚才那一撞，把他那个“十年合同”的念头撞得更实了。

　　如果不把这个怪物签下来，哪怕是放他去隔壁阿森纳踢一场，图赫尔觉得自己都会心脏病发作。

　　“All right!(好了！)”

　　图赫尔吹响了哨子。

　　“Enough tricks! We play match!(杂耍结束！打对抗！)”

　　他大手一挥，迅速将球员分成两组。

　　主力组（黄背心）：卢卡库、芒特、若日尼奥、坎特、吕迪格……几乎是全主力阵容。

　　替补组（不穿背心）：一堆还在预备队边缘挣扎的小将，外加一个背着手站在中圈看风景的苏云铮。

　　“Su!”

　　图赫尔指着苏云铮，“You play Striker for Team B.(你给B队踢前锋。)”

　　然后他又指了指主力组的那条豪华防线——那是刚刚拿过欧冠冠军的钢铁防线。

　　“Listen to me， defenders.(听着，后卫们。)”图赫尔眼神阴沉，“If he scores one goal， you all run 10 laps.(如果他进一个球，你们全员罚跑10圈。)”

　　“If he scores two... no dinner tonight.(如果进两个……今晚没饭吃。)”

　　吕迪格和蒂亚戈·席尔瓦（弟媳）对视一眼，眼神变得凶狠起来。虽然苏云铮很硬，但这里是足球场，不是擂台。

　　而且，事关晚饭。

　　“Game on!(开始！)”

　　哨声一响。

　　苏云铮还站在中圈，正低头研究那个看起来有些陌生的草皮纹理。

　　他的那些B队临时队友们虽然实力一般，但好歹也想在主教练面前表现一下，一个个玩命地在前场逼抢。

　　球很快就被断了下来。

　　一个叫奥多伊的边锋小子带球冲到底线，抬头一看，禁区里只有苏云铮一个人在那儿溜达。

　　“Cross it!(传中！)”图赫尔在场边喊。

　　奥多伊一咬牙，起脚传中。

　　但这球传大了。

　　球飞得很高，而且落点极差，直奔后点而去。而在那个落点上，正站着身高一米八三的蒂亚戈·席尔瓦——世界级中卫，防空霸主。

　　“Mine.(我的。)”

　　弟媳淡定地卡住位置，准备用头球解围。他用余光瞥了一眼苏云铮，发现那个东方人还在五米开外的地方，根本没启动。

　　“Too rookie.(太菜鸟了。)”弟媳摇摇头，“He doesn't know positioning.(他不懂跑位。)”

　　就在球即将落下的瞬间。

　　那个人，消失了。

　　苏云铮确实没跑位。因为在他看来，与其弯弯绕绕地跑去抢那个点，不如直接……飞过去。

　　他双腿微曲，真气灌注涌泉穴。

　　梯云纵·一飞冲天。

　　“呼——”

　　没有助跑，完全是原地旱地拔葱。苏云铮整个人像是被安装了弹射座椅一样，笔直地窜上了半空。

　　弟媳刚起跳，准备头球。

　　突然感觉头顶一黑。

　　一片巨大的阴影笼罩了他。他愕然抬头，只看到了一双红色的球鞋鞋底——那个高度，竟然平视到了他的发际线。

　　“What the...(什么鬼……)”

　　弟媳甚至忘了顶球。

　　苏云铮在空中，竟然还有一个违反物理学的二次滞空。就像是一只大鸟在空中抖了一下翅膀，悬停了0.1秒。

　　紧接着。

　　“砰！”

　　苏云铮并没有用头去顶。他人在半空，身子像是麻花一样极其柔韧地一扭，右腿横扫。

　　空中剪刀脚。

　　也就是“神龙摆尾”。

　　足球被狠狠地抽中了侧面，改变了轨迹，像是一枚出膛的加农炮弹，带着尖啸声直轰球门近角。

　　全世界最贵的门将凯帕，只来得及转头。

　　“唰！”

　　球进。

　　苏云铮稳稳落地。而在他身后的弟媳，因为看呆了忘记落地缓冲，此时正狼狈地摔了个屁股蹲。

　　全场一片死寂，只有那只皮球在网窝里打转的声音。

　　“一圈。”

　　苏云铮伸出一根手指，对着主力组的防线晃了晃，又指了指场边的图赫尔。

　　“老板，这也算一圈吧？”

　　吕迪格脸都绿了。

　　一分钟。

　　比赛开始才一分钟，就被羞辱式进球？而且还是力压了传奇中卫弟媳？

　　“No space!(不给空间！)”吕迪格咆哮着爬起来，“Tight mark! Close him down!(贴身防守！逼死他！)”

　　比赛继续。

　　这一次，切尔西的主力们认真了。

　　坎特——那个号称“地球上覆盖面积只有水和坎特”的法国矮个子后腰，开始了他的表演。

　　只要苏云铮一拿球，坎特就像是个幽灵一样贴了上来。

　　不管苏云铮往哪跑，这个黑黑的小个子总能在第一时间出现在他面前，不出脚，也不犯规，就是卡位，干扰，破坏节奏。

　　“有点意思。”

　　苏云铮再一次停下球，看着面前这个气都不喘一下的小个子。

　　“你是属狗皮膏药的？”苏云铮用中文吐槽，“跑得挺快，下盘也稳。这轻功练得，倒是有几分全真教‘金雁功’的底子。”

　　坎特虽然听不懂，但露出了憨厚的笑容，脚下却一点不慢，趁苏云铮说话的功夫就要伸脚捅球。

　　“想偷？”

　　苏云铮嘴角微翘。

　　既然这小子跑不死，那就别跑了。

　　苏云铮没有选择传球，也没有利用速度生吃。他做出了一个让所有英超教练看了都会心脏骤停的动作。

　　他在中圈附近，在被世界第一后腰贴身的情况下……停下了脚步。

　　然后开始……踩球画圆？

　　那是太极拳里的“云手”，只不过他现在用的是脚。

　　“云脚”？

　　坎特上抢。苏云铮脚尖一勾，球像是黏在他脚背上一样，绕过坎特的腿，到了身体另一侧。

　　坎特转身再抢。

　　苏云铮脚后跟一磕，身子借着坎特的冲力一转，球又听话地回到了两脚之间。

　　沾衣十八跌·听劲。

　　我就不走，我就在这一亩三分地上跟你玩。你出力，我就卸力；你上抢，我就画圆。

　　足足过了半分钟。

　　场面上出现了极其滑稽的一幕：坎特围着苏云铮前后左右地忙活，累得直喘粗气，腿都快抡冒烟了。而苏云铮就像是个公园里耍太极的老大爷，在原地转圈，球始终离不开他脚控范围的半米之内。

　　周围的球员都看傻了。

　　把坎特遛成了狗？

　　这可是能单防梅西的男人啊！

　　终于，坎特急了，重心稍微丢了一点，想要强行下铲。

　　“就是现在。”

　　苏云铮眼中精光一闪。

　　在那电光石火的瞬间，他原本慢吞吞的动作突然爆发。

　　脚弓狠狠一推。

　　球从坎特还未完全落地的双腿之间——那个极其羞耻的小门里，钻了过去。

　　穿裆。

　　紧接着，苏云铮启动了。

　　刚才还在画太极的他，瞬间变成了出击的猎豹。

　　“如果你还能追上我。”苏云铮越过坎特身边时，轻飘飘地留下了一句，“我就承认你的轻功入门了。”

　　他带着球，直扑禁区。

　　主力队的防线已经乱了。若日尼奥补位，被苏云铮一个变向甩得找不着北；吕迪格想故技重施去撞人，结果看到苏云铮沉肩的动作，有了心理阴影，下意识缩了一下。

　　就是这一下。

　　苏云铮在大禁区弧顶，面前一马平川。

　　他不需要调整，也不需要观察。

　　起脚。

　　又是那种没有任何预兆的发力。

　　“砰——”

　　球带着低沉的呼啸声，紧贴着草皮飞行。这不是高球，这是“地滚龙”。球速快到在草皮上甚至看不清轨迹，只看到一道白线割裂了绿茵。

　　钻入死角。

　　凯帕这次甚至都没做出扑救动作。

　　2 : 0。

　　主力队被踢傻了。

　　B队的那些替补小孩们此刻看着苏云铮的眼神，就像是在看上帝下凡。

　　图赫尔在场边，手里抓着那个还在抖动的笔。

　　“Sign him.(签他。)”

　　图赫尔回头，用一种近乎癫狂的眼神盯着同样目瞪口呆的老约翰，“Now! Where is the contract? Does he need a pen? I have a pen! Or he wants to sign with blood?(现在！合同在哪？他需要笔吗？我有笔！或者他想用血签？)”

　　老约翰咽了口唾沫：“Boss... he might want to talk about the canteen allowance first.(老板……他可能想先谈谈食堂饭补的问题。)”

　　……

　　半小时后。

　　切尔西主教练办公室内。

　　苏云铮大大咧咧地坐在真皮沙发上，翘着二郎腿。老约翰在一旁紧张地翻译着那份厚达五十页的职业合同。

　　“周薪五万英镑……进球奖金另算……签字费……”

　　老约翰每念一条，手就哆嗦一下。这是多少人梦寐以求的顶级合同啊！

　　但苏云铮却一直皱着眉头。

　　“等等。”

　　苏云铮打断了老约翰，“这什么税前税后的我不懂。你就告诉我，这一周能换多少只烧鸡？”

　　图赫尔在旁边急得直搓手：“Translate! Does he like it? We can add a car! A house!(翻译！他喜欢吗？我们可以加一辆车！一套房子！)”

　　“大师说，钱不是问题。”老约翰自作主张地翻译，“但他有个要求。”

　　“Anything!(任何要求！)”

　　苏云铮指了指自己的那双红鞋。

　　“第一，以后我的鞋，我不穿带铁钉的，也不穿那种硬邦邦的。那个林大夫说给我整什么碳纤维的，你们得赶紧给我弄好。我就要红色的，上面得有龙。”

　　图赫尔疯狂点头：“Yes! Nike will make it specially!(对！耐克会特制！)”

　　“第二。”

　　苏云铮摸了摸肚子，想起刚才那顿没吃完的早饭，怨气颇重。

　　“那个食堂的大厨，得学会做红烧肉。肥瘦相间那种。每天我要吃两大碗，少一块都不行。”

　　老约翰脸一黑，但还是如实翻译了：“Special diet. Braised Pork. Lots of it.(特殊饮食。红烧肉。大量的。)”

　　图赫尔愣了一下。职业球员吃红烧肉？那是脂肪炸弹啊！

　　但他脑海里又闪过刚才苏云铮把坎特晃得找不着北的画面。

　　“Give him the pork.(给他猪肉。)”

　　图赫尔咬着牙，像是做出了什么违背祖宗的决定，“If he keeps scoring like this， he can eat the whole pig!(只要他一直这么进球，他吃整头猪都行！)”

　　“成交。”

　　苏云铮听到这话，终于露出了满意的笑容。他拿起笔，在那份足以让普通人衣食无忧一辈子的合同上，歪歪扭扭地画下了三个大字。

　　不是苏云铮。

　　是“逍遥宗”。

　　“好了，老头。”

　　苏云铮扔下笔，拍了拍屁股站起来，“合同也签了，红烧肉也答应了。现在告诉我……”

　　他看了一眼窗外那个著名的斯坦福桥球场。

　　“我的第一场架……哦不，第一场球，什么时候打？”

　　图赫尔看着那个龙飞凤舞的签名，嘴角忍不住上扬。

　　“This weekend.(这周末。)”

　　图赫尔推了推眼镜，遮住眼中的精光。

　　“Against Liverpool.(对阵利物浦。)”

　　“You will show Van Dijk what is real Kung Fu.(你会让范戴克见识一下，什么是真正的功夫。)”

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