保罗·费雷拉那一嗓子吼完，就像是屁股着了火的火箭一样冲回了办公室。

　　留在原地的，只有一脸懵逼的众人，和还在掰手指算加班费的苏云铮。

　　“老头，解释解释。”

　　苏云铮把那双本来就没穿正的布鞋提了提，有些不满，“那个大胡子跑那么快干什么？是不是想赖账？刚才他喊的那句什么‘优二十一’，是个什么门派？”

　　老约翰深吸一口气，努力平复自己想要跪下来膜拜的心情。

　　他走到苏云铮面前，就像是老太监看着刚登基的小皇帝。

　　“大师，U21，就是Under 21，意思是一线队的预备队联赛。那里的水平，比这帮小屁孩……”老约翰指了指瘫在地上的斯通等人，“要高出一个档次。那是通往职业赛场的最后一级台阶。”

　　“哦——”

　　苏云铮拖长了音调，若有所思地点点头。

　　他看了一眼远处更加宏伟的那片球场，“那奖金应该更多吧？那大胡子刚才说的奖金……”

　　“多！肯定多！”老约翰斩钉截铁，“到了预备队，哪怕是训练补贴都比这多一倍！而且如果表现好，进了切尔西一线队，周薪那是几万几十万英镑算的！”

　　“几……几十万？”

　　苏云铮感觉自己的呼吸稍微停滞了一下。

　　他在心里快速换算成了烧鸡的数量，结果发现那个数字太大，超出了他的计算范畴，直接溢出了。

　　“这洋人的钱是大风刮来的吗？”

　　苏云铮吞了口唾沫，随即立刻摆出一副视金钱如粪土的高人模样，背过手去。

　　“咳，钱不钱的无所谓，主要是我这个人乐于助人，不想看那大胡子着急。”

　　他转身走向更衣室的方向，“行了，回府。今天这身汗出的，黏糊糊的难受，这衣服料子太差，不透气，回头让他给我换绸缎的。”

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　　更衣室。

　　当苏云铮推门而入的时候，原本像菜市场一样嘈杂的空间，在一瞬间安静了。

　　只有淋浴间的水声还在哗啦啦地响。

　　所有人都保持着上一秒的姿势。有人在脱袜子，有人在解鞋带，还有人举着水瓶正往嘴里灌。

　　但他们的目光，全都齐刷刷地钉在苏云铮身上。

　　尤其是那个还在给肩膀敷冰袋的斯通，手一抖，冰袋直接掉进了裤裆里，但他连叫都不敢叫一声，只是憋红了脸。

　　苏云铮却像是完全感觉不到这尴尬的气氛。

　　他大摇大摆地走到自己的储物柜前——其实就是那个还没修好的凹陷铁柜。

　　“哟，都这么安静？”

　　苏云铮一边解开腰间的破布带子，一边随口问道，“是不是刚才输了球，心里不痛快？没事，胜败乃兵家常事。你们也就是底盘不稳、反应太慢、力气太小而已，练个十年八年还能抢救一下。”

　　这番话用中文说出来，没人听得懂。

　　但在场的人都能感觉到那种虽然语气平淡、却充满了降维打击意味的“安慰”。

　　“Old man...（老头...）”

　　角落里，哈里·斯通终于开口了。他的声音有些沙哑。

　　“他真的是.....你从路上碰到的路人甲？”

　　老约翰跟进来，擦着汗：“是。但从今天开始，哈里，我觉得你应该管他叫‘大佬’。”

　　斯通低下头，看着自己那双引以为傲的限量版球鞋，突然觉得它们一文不值。

　　就在这时，门口又冲进来几个人。

　　那是后勤部的装备管理员，手里捧着一大堆崭新的装备盒子，那是耐克最新款的顶级战靴，还有护腿板、专业的训练服。

　　“Mr. Su!（苏先生！）”

　　管理员气喘吁吁，满脸堆笑，“Paul's order! New gears! Try them on!（保罗的命令！新装备！快试试！）”

　　老约翰赶紧翻译：“大师，老板给你送装备来了！全是最好的！这一双鞋就好几百镑呢！”

　　苏云铮转过身，看着那个色彩斑斓、鞋底长满钉子的流线型球鞋，眉毛却拧在了一起。

　　“这啥？”

　　他伸出一根手指，嫌弃地拨弄了一下鞋底的那几颗尖锐的鞋钉。

　　“暗器？”

　　苏云铮把鞋拿起来，对着斯通比划了一下，“你们这踢球挺狠啊，鞋底下藏这么多钉子，这一脚下去，不得给人家腿上钻几个血窟窿？这是要踢球还是要行刺？”

　　斯通下意识地捂住了小腿。

　　老约翰哭笑不得：“大师！那是鞋钉！防滑的！草地上滑，没有钉子抓不住地！这叫抓地力！”

　　“抓地？”

　　苏云铮冷哼一声，把那双昂贵的球鞋随手丢回盒子里，“那是你们下盘虚浮才需要这玩意儿。练武之人，脚底生根，就是站在冰面上也能纹丝不动。这鞋太硬，鞋底像钢板一样，隔绝地气，穿上它我还怎么感应地面？”

　　他指了指自己脚上那双磨损严重的千层底布鞋。

　　“我就穿这个。透气，养脚，还能感觉到草叶子的动静。”

　　老约翰急了：“不行啊大师！明天的比赛是有规定的！必须穿专业的装备！尤其是那个……Shin guard（护腿板）！不戴护腿板裁判不让上场的！”

　　他拿起两块坚硬的碳纤维板子递给苏云铮。

　　“这个是绑在小腿上的，保护骨头。”

　　苏云铮拿过护腿板，稍微用了两根手指捏了捏。

　　“咔嚓。”

　　那块号称能抵挡职业球员铲断的高科技碳纤维板，在众目睽睽之下，像块饼干一样碎成了两半。

　　苏云铮愣了一下，随后一脸嫌弃地扔掉碎片。

　　“这叫保护？这点脆皮玩意儿，连我都防不住，还能防得住谁？”

　　更衣室再次陷入了令人窒息的安静。

　　斯通咽了口唾沫，看了一眼自己腿上同款的护腿板，感觉那里现在凉飕飕的。

　　“行了行了。”

　　苏云铮不耐烦地摆摆手，“这也不行那也不行。既然是规矩，那就给我找双软和点的鞋。那种钉子短点的，别搞得跟踩高跷似的。”

　　“还有，这个板子……”

　　他在箱子里翻了翻，最后找了两块泡沫板往袜子里面一塞。

　　“就这个了，应付一下检查。真要是指望这玩意儿救命，坟头草都两米高了。”

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　　处理完装备的问题，苏云铮只想赶紧解决更重要的人生大事——晚饭。

　　但他还没走出更衣室，那个原本对他最不服气的金发杰克，突然战战兢兢地凑了过来。

　　手里拿着那个写满奇怪记录的小本子。

　　“Excuse me... Mr. Kung Fu?”

　　杰克的声音比蚊子大不了多少。

　　苏云铮停下脚步，低头看着这个满脸青春痘的黄毛小子。

　　“咋？还没挨够揍？想加练？”

　　老约翰赶紧在旁边翻译：“他想问你……刚才那个跳那么高的动作，有没有什么……科学解释？”

　　“科学解释？”

　　苏云铮笑了。

　　他伸手在杰克的肩膀上拍了拍，吓得对方差点跪下。

　　“小子，记住了。”

　　苏云铮指了指头顶的天花板。

　　“当你心无杂念，把自己想象成一片羽毛的时候，风自然会托起你。”

　　“这就叫……唯心主义动力学。”

　　杰克听完翻译，似懂非懂地张大嘴巴，迅速在本子上记下：【想要飞，首先要相信自己是一只鸡毛。】

　　苏云铮说完，再也懒得理会这帮不开窍的洋鬼子，大步流星地走出了门。

　　“老头！快点！晚了食堂又要给我吃冷肉了！”

　　“还有，顺便给我讲讲明天那个什么优二十一的事。”

　　走廊里，回荡着苏云铮中气十足的声音。

　　“对了，要是明天我不小心把那个二十一打赢了……是不是还能加钱？”

　　跟在后面的老约翰踉跄了一下，扶着墙才没摔倒。

　　他突然意识到，明天的U21联赛……

　　可能不再是一场足球比赛。

　　而是一场即将在伦敦上演的，名为“苏云铮出山”的大型恐怖片。

　　那些可怜的对手们，现在还在睡梦中，完全不知道即将有一个什么怪物，正在磨刀霍霍地盯着他们的球网。