科巴姆的看台风很大。

　　替补席上，一排穿着厚厚羽绒服的替补球员正如丧考妣地缩着脖子。唯独正中间坐着一个异类。

　　苏云铮没穿训练服外套，那件单薄的切尔西蓝色球衣贴在身上，脚下是一双骚气十足的大红战靴。

　　他手里还抱着那个从食堂顺来的不锈钢保温杯，里面泡着刚才老约翰偷偷给他搞来的……不知道什么树叶子，反正冒充茶叶。

　　“吸溜——”

　　苏云铮喝了一口热水，看着场上那一个个跟无头苍蝇一样乱撞的蓝色身影，发出了今晚第三次叹息。

　　“啧啧啧。”

　　他摇着头，对旁边的老约翰点评道：“看见那个红衣服的大胖子没？对，就那个带袖标的。他那一脚都要踢到云彩眼里去了，咱们的人怎么还是防不住？”

　　老约翰裹紧了大衣，绝望地看着记分牌：“大师，那是曼联的中场核心戴维斯，那是‘长传冲吊’！不是踢云彩！”

　　场上，身穿曼联红色球衣的球员们像是刚放出来的野狼，而切尔西U21这帮倒霉蛋则是待宰的小肥羊。

　　才踢了二十分钟。

　　比分牌上已经是刺眼的 0:2。

　　曼联那个号称“马奎尔二世”的中卫布鲁诺，此时正在切尔西的禁区里横行霸道。

　　“啊哈！这就叫软弱！”布鲁诺捶着胸口怒吼，像一只正在求偶的大猩猩，“这就是切尔西的硬度吗？像块棉花糖！”

　　替补席这边的气氛更低了。

　　德莫特在场边吼得嗓子都哑了：“防守！收缩！给我顶住！不要让他转身！”

　　但没什么用。在绝对的力量差距面前，吼叫只是一种背景音乐。

　　“老头，那个长胡子的教练是不是只会这几句？”苏云铮又喝了一口水，语气有些慵懒，“‘防守’、‘顶住’……这要是喊嗓门大就能赢，那我师傅早就拿世界冠军了。”

　　老约翰苦着脸：“大师，你别说风凉话了。你看保罗的脸，都快黑成锅底了。”

　　不远处的看台上，保罗·费雷拉正抓着栏杆，指节发白。这要是再输下去，甚至都不用等到比赛结束，他的辞职报告就要递交上去了。

　　苏云铮瞥了一眼场上。

　　“其实吧，也不能怪他们。”

　　他放下杯子，伸出两根手指，隔空虚点了一下正在带球的曼联前锋。

　　“你看那个拿球的小子，下盘看似稳健，实则气血全堆在大腿上。每跑三步，右脚就要有个极其微小的停顿去调整重心。”

　　老约翰一愣：“这说明什么？”

　　“说明他右边胯骨轴子以前受过伤，气脉不通。”苏云铮嘴角勾起一抹坏笑，“这要是放在我们那儿，我只需一枚石子打他的环跳穴，他立马就能给表演个原地劈叉。”

　　话音未落。

　　场上那个曼联前锋突然一个急停变向，想要晃过防守。

　　但也许是因为动作幅度太大，牵动了旧伤，只见他右腿猛地一软，没有任何身体接触，“啪叽”一下，在禁区前沿摔了个标准的狗吃屎。

　　“What?!”德莫特愣了。

　　“Holy shit...”老约翰猛地转头看向苏云铮，眼神像是在看巫师，“你……你会诅咒？”

　　“什么诅咒，这叫望闻问切。”苏云铮不屑地撇撇嘴，“这帮人身上全是窟窿眼，我要是上去，都不知道先捅哪个好。”

　　半场结束。

　　比分定格在 0:3。

　　更衣室里死气沉沉，只有外面曼联球员在大声庆祝和嘲笑的声音透过墙壁传进来。

　　德莫特站在战术板前，手里的笔“咔嚓”一声被捏断了。

　　他看着这一屋子垂头丧气的球员，最后，目光还是落在了角落里那个正在把玩自己红鞋子的道士身上。

　　这时候，门被推开了。

　　保罗·费雷拉走了进来。他没有说话，只是走到德莫特面前，死死地盯着这位固执的主教练。

　　“Three goals inside home.(主场丢三个。)”

　　保罗的声音很冷，像是从牙缝里挤出来的。

　　“Put him in.(让他上。)”

　　德莫特咬着牙：“但他不懂规则！他甚至不知道什么叫战术纪律！上半场我们是被冲散了，但他上去只会让阵型更乱！”

　　“我们还有阵型吗？”保罗突然提高了音量，“看看你的阵型！像一块被人踩烂的披萨饼！”

　　他指着苏云铮：“死马当活马医！”

　　德莫特胸口剧烈起伏，最终，他无力地垂下了肩膀。

　　“苏。”

　　老约翰赶紧翻译：“大师！叫你呢！机会来了！”

　　苏云铮慢悠悠地抬起头，先是伸了个懒腰，把你那一身懒筋抻得咔咔作响。

　　“怎么？这就想起我了？”

　　他站起身，提了提那双还有点不太适应的碎钉鞋，并没有表现出多少兴奋，反而一脸严肃地看向保罗。

　　“老板，咱们得先把账算一下。”

　　苏云铮伸出三根手指。

　　“这现在可是落后三个球。也就是俗称的‘逆风局’。这跟平局上去随便踢两脚不一样，这属于‘救场’。在戏班子里，救场如救火，那是得加辛苦费的。”

　　保罗气得想笑，但现在他哪怕苏云铮要吃他家房子他都会答应。

　　“Double!(双倍！)”保罗吼道，“Win this game， double bonus for every goal!(赢下比赛，每个进球双倍奖金！)”

　　苏云铮眼睛一亮。

　　“这可是你说的。”

　　他拍了拍屁股上的灰，原本那种慵懒的气质瞬间消失。

　　“老头，跟那个教练说一声。”

　　苏云铮走到门口，回头看了看一脸便秘表情的德莫特。

　　“让他不用再画那些乱七八糟的圈圈线线了。”

　　“只要告诉我，是不是把球踢进那个红色的网兜里四次算赢?。”

　　下半场开始。

　　第四官员举起了换人牌。

　　换下受伤的边锋，换上——99号，苏。

　　这个奇怪的号码是苏云铮自己挑的，他说99归一，听着吉利。

　　当苏云铮穿着那件略显宽松的球衣，脚踩红色“绣龙鞋”站在场边的时候，曼联的球员们发出了毫不掩饰的哄笑。

　　“Look! Chelsea hired a kid!(看啊！切尔西雇了个小孩！)”

　　那个叫布鲁诺的壮汉指着苏云铮，笑得肚子都在颤抖，“Look at his shoes! Red! So cute! Is he going to dance?(看他的鞋！红色的！好可爱！他是来跳舞的吗？)”

　　苏云铮听不懂他们在叫唤什么，但他听懂了那个嘲弄的语气。

　　他走进球场，经过中圈的时候，正好看到了还在跟人谈笑风生的布鲁诺。

　　两人擦肩而过。

　　苏云铮突然停下脚步。

　　他没有看布鲁诺，只是低头整理了一下自己的护腕——也就是缠在手腕上的布条。

　　“那个谁，老约翰，这头黑猩猩是不是那个叫什么……二世的？”

　　苏云铮问道。

　　老约翰在场边喊：“对！就是他！那个很脏的中卫！”

　　苏云铮点了点头，用一种很温和、很礼貌的声音，对着布鲁诺用中文说道：

　　“趁现在多笑会儿。”

　　“毕竟待会儿能不能哭出来，还得看你的肺活量。”

　　布鲁诺虽然听不懂，但本能地感到一阵寒意顺着脊椎骨往上爬。

　　比赛哨声响起。

　　切尔西开球。

　　按照德莫特的死命令，哪怕换上了前锋，也要先稳住防守。

　　所以球在后场倒脚。

　　苏云铮却像是完全没听见教练的喊声一样。

　　他一个人。

　　孤零零地。

　　双手背在身后，慢悠悠地越过了中线。

　　走进了全是红色球衣的曼联半场。

　　“他在干什么？！”德莫特抱住了头，“散步？！他在该死的德比战里散步？！”

　　就连看台上的几个稀稀拉拉的切尔西死忠球迷也发出了嘘声。

　　就在这时。

　　切尔西的后卫在紧逼下出现失误，只能闭着眼睛起了一个大脚，把球盲目地踢向了前场。

　　这球传得极烂。

　　又高又飘，落点正好是曼联重兵把守的区域。

　　布鲁诺看着飞来的皮球，冷笑一声，看着不远处还在“散步”的苏云铮。

　　“Mine!(我的！)”

　　布鲁诺后退两步，准备用胸部停球，然后顺势嘲讽这个只会散步的东方人。

　　球落下来了。

　　就在这一瞬间。

　　那个原本还在悠闲散步的蓝色身影，毫无征兆地动了。

　　苏云铮只是脚尖在草地上轻轻一点，整个人就像是被狂风卷起的落叶，那种由静止到极速的切换，让人的视网膜都产生了一瞬间的断层。

　　残影。

　　真的出现了残影。

　　布鲁诺刚挺起胸膛准备停球。

　　突然感觉眼前一道红色的闪电划过——那是苏云铮的鞋。

　　苏云铮出现在了他面前。

　　苏云铮把右腿高高抬起，做了一个标准到可以进教科书的“朝天蹬”。

　　那个原本要落在布鲁诺胸口的球。

　　被一只脚尖，轻轻地、像是筷子夹菜一样，从布鲁诺的鼻尖前“摘”走了。

　　甚至都没碰到布鲁诺那挺起的大胸肌上的汗毛。

　　球在苏云铮的脚背上温顺地转了个圈，落地。

　　布鲁诺停了个寂寞。

　　他傻傻地保持着挺胸的姿势，像一只呆滞的企鹅。

　　苏云铮落地，转身，球像是长在脚上一样。

　　他回头看了一眼那个还在发呆的“二世”。

　　“怎么？”

　　苏云铮脚腕一抖，开始带球前冲，留下轻飘飘的一句话回荡在风中：

　　“胸练得不错，可惜，太慢了。”