今晚的哥谭夜雨仍在持续，毫无停歇预兆。

　　冰冷的雨水像是无数根细针，扎在威尔森·摩根的脸上、身上，混着他额角的冷汗，顺着下巴不断滴落。

　　他一瘸一拐地在狭窄潮湿的巷子里狂奔，厚重的鞋底踩在积水的石板路上，溅起的污水打湿了裤脚，黏腻地贴在小腿上。

　　每跑一步都牵扯着肌肉的酸痛，伤口处传来的钝痛，让他维持平衡都分外艰难。

　　他的双眼瞪得通红，布满了血丝，脸上写满了极致的惊惶，嘴唇哆嗦着...