废墟的风带着一股铁锈和焦尸的混合味，刮得人脸皮生疼。

　　西里尔趴在一块断裂的混凝土板后，举着那架从极乐园顺来的单筒望远镜。镜筒里的画面随着呼吸微微晃动。三百米外，那座由旧时代防空掩体改造的军火库像只趴伏的钢铁巨兽，黑洞洞的枪口直指苍穹。

　　厚重的装甲门上焊接着尖刺，两侧的塔楼里，双联装重伐木枪正缓缓转动，扫视着每一个可能的射击死角。这根本不是帮派据点，这是战争堡垒。

　　“那是独臂维克多。”刀疤趴在旁边，声音压得很低，带着股从骨子里透出来的忌惮。

　　镜头里，一个魁梧的身影出现在城墙上。那人左袖空荡荡地飘着，右手却是一只粗糙但有力的机械义肢，正拎着一把改装过的热熔枪。他走得很慢，每两步就会停下来，用那只闪着红光的电子眼扫视四周。那种姿势不是混混装出来的，是只有在尸山血海里滚过的人才有的肌肉记忆。

　　“前星界军第八团中士，卡迪亚战役活下来的老鬼。”刀疤把脸埋进土里，“大人，这骨头太硬。他手下那三十多号人也都是退下来的老兵油子，咱们这点人冲上去，还没摸到门就得被打成筛子。”

　　西里尔没理会刀疤的丧气话，调整焦距，盯着维克多那张布满烧伤疤痕的脸。那张脸像块花岗岩，没有任何表情，只有警惕。

　　耳麦里传来刺啦刺啦的电流声，紧接着是莫罗扎阴沉的嗓音。

　　“西里尔。”

　　那个声音像是在嚼着玻璃渣。

　　“水培农场的把戏不错，但这招对维克多不管用。他在战场上见过比你更会装神弄鬼的异端。你还有一天半。要么拿下军火库，要么我亲自带人来给你收尸。”

　　通讯切断。

　　西里尔放下望远镜，揉了揉被镜框硌疼的眼眶。他从怀里摸出那枚帝国硬币，在指间翻转。

　　“大人……要不咱们绕道？”刀疤试探着问，“只要切断补给线，饿他们个十天半个月……”

　　“莫罗扎没那个耐心。”西里尔把硬币弹向空中，又稳稳接住，“而且，谁说我们要硬攻？”

　　他转过头，看着那座铜墙铁壁，嘴角勾起一抹冷冽的弧度。

　　“老兵最难杀，但也最好骗。因为他们心里都有鬼。活下来的人，总是背着死人的债。”

　　西里尔拍掉身上的灰土，动作轻快得像要去参加宴会。

　　“走，回铁鸦帮那堆烂摊子看看。我要找点死人的东西。”

　　……

　　铁鸦帮总部废墟。

　　这里依然散发着那股令人作呕的焦臭味。大部分建筑都在那场爆炸中塌了，只剩下几根承重柱孤零零地立着，像是一排焦黑的墓碑。

　　西里尔跨过一具烧得蜷缩起来的尸体，钻进半坍塌的地下档案室。这里的空气浑浊得像泥浆，每一次呼吸肺部都在抗议。但他没空在意那个，肋骨断裂处的隐痛反而让他的大脑更加清醒。

　　他在满地的灰烬和碎纸堆里翻找。铁鸦帮这种帮派虽然野蛮，但为了控制手下，通常会保留详细的人员档案——这就是他们的致命弱点。

　　“咳咳……”

　　灰尘呛进喉咙，西里尔剧烈咳嗽着，手里却抓紧了一份边缘烧焦的文件袋。封面上用粗糙的哥特语写着：维克多·萨尔。

　　打开袋子，一张泛黄的黑白照片滑落出来。

　　照片里是一群穿着星界军制服的年轻人，背景是卡迪亚那标志性的紫色天空。他们搂着肩膀，笑得没心没肺，还没意识到即将到来的地狱。

　　西里尔的指尖滑过照片，停在维克多身边的那个年轻人脸上。那是个有着灿烂金发的小伙子，笑起来露出一颗虎牙，一只手亲热地搭在维克多肩上。

　　翻过照片，背面有一行褪色的字迹：*阿列克谢与维克多，第73次巡逻留念。*

　　他又翻开档案记录。纸张酥脆，稍微用力就会碎裂。

　　*卡迪亚第七防线撤退战。小队遭遇混沌猛禽突袭。阿列克谢·诺维科夫为掩护重伤的维克多，拉响光荣弹与敌同归于尽。尸骨无存。*

　　西里尔盯着那行字，眼睛里亮起那种猎人发现猎物喉管暴露时的光芒。

　　愧疚。

　　幸存者的愧疚。

　　这就是维克多那身铁甲上唯一的裂缝。

　　他拿出微型相机，对着照片和档案咔咔拍了几张。然后从口袋里掏出一个那种老式记事本，飞快地记下几个关键词：阿列克谢、金发、虎牙、光荣弹、没能带回的尸体。

　　“刀疤。”

　　一直守在门口放风的刀疤探进头来。

　　“去找个孩子。”西里尔合上本子，语气平淡，“十岁左右，要瘦，瘦得皮包骨头那种。头发最好是黄色的，没有就染。眼睛要大，要那种看谁都像欠他钱的眼神。”

　　刀疤愣了一下，没敢多问，转身钻进了废墟的阴影里。

　　西里尔把那张照片塞进贴身口袋，就像把一把上了膛的枪揣进了怀里。

　　……

　　黑手帮临时营地的帐篷里，一盏油灯忽明忽暗。

　　西里尔把所有人赶了出去，独自坐在那张摇摇晃晃的行军桌前。桌上摆着几张从废墟里翻出来的旧羊皮纸，一瓶劣质墨水，还有一盒受潮的火柴。

　　他在做假。

　　入殓师不仅要会修补尸体，还得会修补死者的生平。有时候家属需要一封感人至深的遗书来安慰自己，哪怕死者生前是个除了喝酒打老婆什么都不干的烂人。西里尔最擅长这个。

　　他把羊皮纸放在火苗上方快速烘烤，让纸张受热变脆，泛起陈旧的焦黄。又用靴底在纸面上用力摩擦，制造出那种长期折叠在口袋里的磨损痕迹。接着，他倒了一杯浓茶，把纸浸进去泡了三秒，捞出来晾干。

　　现在的这张纸，看起来就像是在某个死人的口袋里捂了三十年。

　　西里尔拿起那支秃了毛的羽毛笔，闭上眼，在脑海里回忆档案上阿列克谢的签名笔迹。

　　那个年轻人的字迹很潦草，带着一种不羁的张扬，但在某些转折处又显得犹豫。那是性格的投射。

　　他睁开眼，落笔。

　　*老维：*

　　*当你看到这封信的时候，我肯定已经去见神皇那个老头子了。别哭丧着脸，你知道我最讨厌你那副苦大仇深的样子。*

　　西里尔的手腕有些酸痛，但他没停。模仿笔迹需要一种特殊的韵律，一旦断了，那股气就散了。

　　*那颗光荣弹我一直留着呢，没想到最后是用在这儿。但我赚了，我看清楚了，那帮长着翅膀的杂种也没三头六臂。*

　　*但我还是怕。不是怕死，是怕伊万。那小子才刚出生没多久，连爹都没叫过一声。*

　　西里尔停顿了一下。那个档案里并没有提到阿列克谢有儿子。但这不重要，死人不会跳出来反驳，而活人总是愿意相信悲剧。

　　*老维，如果哪天你能活着回去，帮我去看看他。告诉他，他爹是个英雄，不是孬种。但我听说他在上巢过得不好，那些贵族老爷……*

　　笔尖在纸上划过，发出沙沙的声响。谎言在纸面上流淌，变成了比子弹更致命的毒药。

　　*帮帮他。如果这世道不公，就用我们手里的枪，帮他讨个公道。*

　　*你的兄弟，阿列克谢。*

　　写完最后一个字，西里尔放下笔。他拿起一根缝衣针，在指尖上刺了一下。鲜红的血珠冒出来。

　　他在信纸边缘随意抹了两下，又滴了一滴在签名旁边。然后用打火机在血迹下方稍微烤了烤，让鲜血呈现出一种陈旧的黑褐色。

　　这叫“血书”。

　　在战场上，这是最无声的呐喊，也是最沉重的枷锁。

　　西里尔拿起那封伪造的遗书，对着油灯照了照。光线透过纸张，那些字迹仿佛在跳动，带着死者的体温。

　　“完美。”

　　他把信折好，塞进那个破旧的信封里。

　　帐篷帘子被掀开，刀疤拎着一个瘦小的男孩走了进来。

　　那孩子浑身脏兮兮的，头发乱得像鸡窝，但确实是金色的。他缩着脖子，一双大得吓人的眼睛惊恐地盯着西里尔，像是只被逼到角落的老鼠。

　　“大人，找到了。这小子是个哑巴，平时就在垃圾堆里刨食。”

　　西里尔走过去，蹲下身，视线与男孩平齐。他伸手捏住男孩的下巴，左右看了看。

　　骨相不错，虽然瘦脱了相，但眉眼间确实和照片里的阿列克谢有几分神似。尤其是那股倔劲。

　　“哑巴更好。”西里尔从口袋里掏出一块压缩饼干，在男孩眼前晃了晃，“不用背台词。”

　　男孩一把抢过饼干，塞进嘴里拼命咀嚼，连包装纸都没撕干净。

　　西里尔站起身，把那封信塞进男孩手里。

　　“吃饱了吗？”他拍了拍男孩的头，声音温柔得像是在哄骗信徒献出灵魂的魔鬼，“吃饱了，我们就去演一场戏。演得好，以后天天都有肉吃。”

　　男孩抬起头，嘴边挂着饼干屑，眼神里只有对食物的渴望。

　　“带他去洗个澡。”西里尔对刀疤吩咐道，“换身干净点的破衣服。记住，是那种虽然破旧但洗得很干净的衣服。我们要去拜访一位老朋友，得体面点。”

　　刀疤拎着男孩出去了。

　　西里尔走到帐篷门口，看着远处那座在夜色中沉默的军火库。

　　“维克多。”他轻声念着这个名字，手指摩挲着那枚玫瑰结，“你的兄弟来向你讨债了。”