“一场能拿多少？”李昂问出了最关键的问题。

　　利普眼中闪着光，知道有戏。

　　“看下注池。新手，没名气，第一场打赢了，扣除场地费和抽水，你能拿这个数。”他伸出两根手指，顿了顿，又加了一根，“如果赢得漂亮，让人记住你了，下次会更多。”

　　两百，或者三百美元，值得一试。

　　“今晚就开始？”

　　“今晚就开始。”利普说，“有个家伙昨晚在酒吧吹牛，说自己天下第一，他能放倒任何其他族裔。我觉得，这他妈简直是为你量身定做的开场秀。挑战直白，带着南区惯有的种族歧视臭味，却也意味着关注度和话题。”

　　李昂没说话，只是迎着利普的目光，直到屋里传来菲奥娜喊吃早饭的声音。

　　“我需要看看场地。”李昂最终说道，“还有，告诉我你所谓的‘没什么规则’，底线到底在哪。”

　　这不是答应，但已经是极大的意向。利普咧嘴笑了起来。

　　“吃过早饭，我带你去工厂的仓库踩点。至于规则底线……”他扔下烟头，用力碾碎，“别用武器，别攻击倒地后完全失去意识的对手。其他的自由发挥。记住，观众买票是来看野兽互搏的，不是来看体育精神的。”

　　“但你也要记，千万别搞出人命，我不想惹麻烦。”他拍了拍李昂的肩膀，力道不轻，“欢迎来到真正的南区，李昂。”

　　“走吧，我们回去吃早饭。”

　　糊味的燕麦粥勉强下肚，碗碟刚扔进水槽，利普就朝李昂使了个眼色。他走到楼梯口，朝上面吹了声短促的口哨。几秒钟后，伊恩悄无声息地出现在二楼栏杆边，看起来有些紧张，似乎早就等着。

　　“走了。”利普简短地说，抓起椅背上的夹克。

　　伊恩点点头，偷偷看了眼菲奥娜，走下楼梯。他看了李昂一眼，没有询问利普为什么李昂会跟着一起。在这种事情上，加拉格家的人有种无需多言的默契。

　　“我们出去转转。”利普对正在用力刷锅的菲奥娜喊了一声，语气随意得像只是去街角买包烟。

　　菲奥娜头也没回，只是含糊地“嗯”了一声，水流声哗哗地响。她太累了，没精力也没心思去管这几个“男孩”又要去搞什么鬼。只要不把警察或债主引回家，随他们去。

　　三人挤出房门，步入周六上午清冷萧瑟的街道。利普领头，他们没有车，全靠脚，步行了将近四十分钟，穿过荒凉厂房与废弃建筑林立的区域。

　　“就前面。”利普在一堵高大的、红砖剥落的围墙前停下，指着一个被部分撬开的铁丝网破口。

　　他们钻过去，眼前是一个巨大的、杂草丛生的废弃厂区。利普带着他们绕过一堆扭曲的金属废料，来到一栋相对独立、窗户都被木板钉死的仓库前。

　　仓库侧面的一个小门虚掩着。利普推门进去，里面异常空旷，几盏临时拉起来的裸露灯泡垂下来，此刻没有亮光。仓库中央，是一片空地，什么都没有，那就是“拳台”。

　　“就是这儿。”利普的声音在空旷的仓库里激起轻微的回音，他走到那个“拳台”边，用脚尖点了点粗糙的地面，“今天晚上，灯会全亮，人会挤满那边。”

　　他指了指靠墙的一片区域，“下注、起哄、骂娘。”

　　李昂走进去，脚步在水泥地上发出清晰的回响，“够简陋的。”

　　“观众来这儿不是为了享受包厢服务。”利普哼了一声，“他们是为了看人挨揍，听骨头响。越原始，越带劲。”

　　“对手呢？今晚那个。”李昂问。

　　“叫‘大块头’汤姆，”利普掏出手机，翻了翻，找到一张模糊的照片，递给李昂，“在附近物流站开叉车的。力气大，耐揍，但慢，而且蠢。喝了酒就爱吹牛，歧视一切非白人。你的‘优势’在于他不知道你，会轻敌。你的任务就是在他反应过来之前，让他闭嘴躺下。”

　　照片上的男人满脸横肉，脖子粗壮，确实符合“大块头”的形象。

　　李昂把手机递回去，没发表评论。

　　“最后一条规则，”利普的声音从他身后传来，带着一丝南区特有的冷漠，“如果倒下的是你，记得护住头。只要不被打成永久性脑损伤，我们还有机会。毕竟我们办比赛只是为了抽水，输了也没关系，只是少赚点，犯不着拼命。”

　　他顿了顿，看了一眼门边的伊恩，“这也是为什么带伊恩来。如果我们俩都爬不起来了，他知道怎么把我们弄回去，至少不会让我们死在路边。”

　　伊恩闻言，点了下头，依旧少言寡语，面对李昂他似乎还有些放不开。

　　李昂站起身，拍了拍手上的灰。

　　“几点？”他问。

　　“晚上九点。观众八点开始进场。”利普看了看手表，“我今天要去各个酒吧找些新观众，发发传单什么的。你还有时间，可以回去睡一觉，或者……随便做点什么心理建设。”

　　“不需要，我跟你一起去酒吧拉人吧。”李昂活动了一下身体，“毕竟观众越多，我的抽水也越多。”

　　利普挑眉，随即笑了：“行啊。那就一起干活。”

　　......

　　......

　　晚上八点，芝加哥南区早已被夜色吞没。废弃工厂区域更是漆黑一片，只有零星几盏残破路灯投下昏黄的光晕。

　　李昂和利普带着最后几个从酒吧勾来的、兴致勃勃的赌徒，再次钻过铁丝网的破口。与白天的死寂不同，还未靠近仓库，就已经能听到隐约的嘈杂人声、以及零星的叫骂和笑声。

　　空气里飘来廉价啤酒和大麻的气味。

　　推门进去，景象与白天截然不同。几盏大功率的临时照明灯被架在高处，投下刺眼而惨白的光线，将中央那片粗糙的水泥地“拳台”照得如同舞台。

　　观众已经来了三四十人，大多是青壮男性，穿着厚实的工装或脏旧的夹克，聚在“拳台”周围，大声交谈，咒骂，传递着酒瓶和钞票。

　　伊恩和一个女孩正在入口附近忙碌：收钱，记录简单的下注单。

　　那女孩一身扎眼的哥特打扮：黑色皮夹克，乐队logo的紧身T恤，破洞网格袜，厚重的靴子。深色的妆容，漆黑的眼线，嘴唇涂着暗红色，一头黑发挑染了几缕紫色，随意披散，正利索地数着零钱。

　　“曼迪，”利普用下巴朝那边指了指，对李昂说，“隔壁米尔科维奇家的，伊恩的同学，过来搭把手。”他扯开嗓子朝那边喊：“嘿！曼迪！这是李昂！”

　　曼迪闻声抬头，目光越过攒动的人头，落在李昂身上。她挑了挑眉，嘴角扯出一个似笑非笑的弧度，抬手随意挥了一下，算是打过招呼，随即又低下头继续点钱。