混沌深处没有路，只有方向。

　　佩图拉博已经走了很久。

　　他不知道多久——在这里，时间像粘稠的沥青，缓慢、沉重、吞噬一切。

　　他的灵魂碎片被纳垢的绝望侵蚀了太多年，那些绿色的、粘稠的、甜腻的绝望，像藤蔓一样缠绕着他的意识，每一根都在低语。

　　“你倒塌了，你是废墟，没有人需要废墟。”

　　佩图拉博没有回答。

　　他只是走。

　　每一步都像踩在刀尖上，每一步都在回忆——帝皇创造他时...