一周后。阿姆斯特丹，阿瑞纳球场（Amsterdam Arena）。

　　整座城市陷入了一种混杂着绝望与非理性希望的狂热之中。从中央车站到球场，沿途所有的酒吧和咖啡馆都被红白色的球衣填满。所有的理性都在告诉他们，面对那支在诺坎普展现出恐怖统治力的巴塞罗那，想要翻盘几乎是一个不可能的任务。

　　但今晚，逻辑在这里失效了。

　　巨大的 Tifo从南看台顶端垂下，那是一幅震撼人心的手绘巨画：克鲁伊夫、范巴斯滕、里杰卡尔德。三位神灵般的传奇，正用深邃的目光注视着草皮上这群年轻的后辈。

　　横幅上只有一行字：“DIT IS ONS HUIS”（这是我们的家）。

　　比赛开始。

　　上半场，0 : 0。

　　空气仿佛凝固了。每一次呼吸都带着火药味，希望还在，但时间像是指缝里的沙，正在飞速流逝。

　　下半场，决战开始。

　　第65分钟。

　　就在全场五万四千名球迷近乎嘶吼的助威声中，那个时刻降临了。

　　在中场绞肉机般的缠斗中，戴维斯（Edgar Davids）这头年迈的野猪再一次露出了獠牙。他不顾受伤的风险，把自己像炮弹一样扔出去，在间隙里，从哈维脚下铲断了皮球。

　　“克拉斯！”

　　戴维斯倒在地上嘶吼。皮球滚向了亨特拉尔。

　　背身拿球的亨特拉尔展现了顶级支点的作用，他死死扛住普约尔，极其艰难地将球回做给了那个插上的身影。

　　弗洛里斯。

　　他在大禁区弧顶迎着来球，周围的一切仿佛都慢了下来。他没有发力爆射，而是调整了脚腕的角度，用右脚内脚背兜出了一道凄美而致命的弧线。

　　圆月弯刀。

　　皮球绕过了所有人，钻入死角。

　　1 : 0！总比分 3 : 3！

　　阿姆斯特丹竞技场彻底沸腾！红色的烟火在看台点燃，奇迹的火苗在每一个荷兰人的眼中跳动。只差一球！

　　阿贾克斯全线压上。戴维斯摘掉了护目镜擦汗，亨特拉尔在怒吼，弗洛里斯在中场疯狂地调度。他们赌上了所有，包括尊严。

　　然而，神迹之所以被称为神迹，是因为它往往伴随着凡人无法逾越的残酷。

　　第88分钟。

　　包括门将斯特克伦博格在内，阿贾克斯几乎所有人都压过了半场。

　　一次角球被解围。巴塞罗那发动反击。

　　梅西在中线附近接到了皮球。

　　在他面前，是空旷得令人绝望的半场。

　　没有花哨的过人，没有连过五人的表演。他只是把球往前一趟，然后加速。

　　哪怕是在第88分钟，他的速度依然快得像一道划破夜空的闪电。那种纯粹的速度，让所有拼命回追的阿贾克斯球员看起来都像是静止的背景板。

　　轻松推射空门。

　　1 : 1。

　　总比分 3 : 4。

　　终场哨响。

　　那个声音像是切断电源的开关。阿贾克斯的球员们，一个接一个地，瘫倒在了草皮上。

　　“啪！”

　　戴维斯愤怒地摘下脸上的战术护目镜，狠狠地摔在草皮上，甚至将镜片摔出了裂纹。这位即使在尤文图斯和巴萨都未曾低头的老将，双手捂住脸，肩膀剧烈颤抖。

　　场边，穿着大衣的雅普·斯塔姆双手叉腰。他依旧嚼着口香糖，似乎依旧面无表情，但是颤抖的身姿出卖了yi qie

　　弗洛里斯没有倒下。

　　他站在中圈，双手撑着膝盖，大口地喘着粗气。汗水顺着他金色的发梢滴落，混入这片养育了他的草皮。

　　结束了。

　　所有的计算，所有的热血，所有的奇迹。

　　看台上的喧嚣停止了。球场陷入了短暂的、令人心碎的寂静。

　　弗洛里斯在这片巨大的真空里缓缓直起腰，耳边只剩下自己粗重的呼吸声。他下意识地抬起头，视线穿过草皮上升腾的热气，试图在模糊的光影中寻找一个焦点。

　　这时，一个人影挡住了他的视线。

　　卡尔斯·普约尔。

　　这位巴塞罗那的铁血队长，此时脸上没有胜利者的狂喜，只有一种男人对男人的尊重。他已经脱下了那件红蓝战袍，赤裸着上身，手里拿着球衣递了过来。

　　“把头抬起来，阿贾克斯人。”

　　普约尔看着弗洛里斯，声音低沉而有力，“把你的球衣给我。这一周，你让我们全队的头疼就没停过。”

　　弗洛里斯愣了一下，随即脱下自己湿透的8号球衣，递了过去，嘴角扯出一丝苦笑：“只有头疼吗？我本想留下伤疤的。”

　　“你已经留下了。”

　　普约尔接过球衣，搭在肩上，那是他对对手最高的礼遇，“阿姆斯特丹会为你骄傲，但诺坎普会记住你的恐惧。我们决赛见不到你了，这或许是件好事。”

　　普约尔拍了拍弗洛里斯的肩膀，转身离开。

　　就在普约尔离开后，又一个矮小的身影走了过来。

　　莱奥·梅西。

　　这位刚刚用进球杀死比赛的阿根廷天才，此刻看起来却有些羞涩。他手里抱着比赛用球，原本是准备走回更衣室的，但路过弗洛里斯身边时，他停下了脚步。

　　两人的目光撞在了一起。

　　现在的他们，都还没有完全褪去少年的青涩。梅西留着长发，眼神清澈而内敛；弗洛里斯金发湿透，眼神里藏着不甘的火苗。

　　没有握手，也没有拥抱。

　　梅西突然开口，用不太流利的英语说了一句：“You are strong.”（你很强。）

　　弗洛里斯看着这个夺走了自己晋级希望的凶手，深吸了一口气，平复了呼吸：“Next time.”（下次。）

　　“Next time.”梅西点了点头，随后，抱着球，像个做完作业放学的孩子一样，快步跑进了球员通道。

　　此时的他们还不知道，这一眼对视，在未来的十年里意味着什么。

　　看台顶层的包厢里。

　　约翰·克鲁伊夫站在巨大的落地窗前，看着场下那刚刚散开的两人，还没有来得及点燃手中的香烟。

　　“看到了吗？约翰。”

　　身后的经纪人巴克整理了一下领带，嘴角挂着一丝标志性的、略带幽默感的从容微笑，“刚才那十分钟的掌声，听起来就像是收银机疯狂跳动的声音。”

　　巴克拍了拍放在桌上那厚厚的两叠文件，语气变得有些玩味：“皇家马德里和巴塞罗那。报价单就在这里，还是热乎的。”

　　“没有其他俱乐部了吗？”克鲁伊夫问。

　　“切尔西和曼联也想凑热闹，但我告诉他们，这场牌局的入场费涨了。”

　　巴克指了指场下那个正在接受全场欢呼的背影，淡淡地说道，“按照今晚的表现，整个欧洲，只有皇马和巴萨这两家怪物，才能付得起那张支票。”

　　克鲁伊夫没有回头，他的目光始终停留在那个站在中圈的年轻背影上。

　　“他毕业了。”

　　荷兰教父的声音里带着一丝不易察觉的萧索与欣慰，“阿贾克斯的池塘，已经养不下这条鲨鱼了。”

　　“让他去最大的海吧。去告诉世界……他是阿姆斯特丹造出来的。”

　　场上。

　　一个声音，从南看台的核心死忠区开始，缓缓地响起。

　　那是一首古老的、属于阿贾克斯的歌。

　　紧接着，第二个，第三个……就像是星星之火，瞬间点燃了整座球场。

　　五万四千名球迷，全体起立。

　　他们没有离开，也没有哭泣。他们高举着红白色的围巾，用沙哑的、带着哭腔的嗓子，唱起了同一首歌：

　　“...Een dag zonder jou is een dag niet geleefd， Ajax is alles waar ik om geef...”(“……没有你的日子，如同虚度，阿贾克斯是我的一切……”)

　　歌声响彻夜空，悲壮，宏大，温柔得令人心碎。

　　弗洛里斯缓缓地走向南看台。他没有挥手，也没有流泪。

　　他停在角旗区，面对着那片红白色的海洋，将右手紧紧地按在左胸的队徽上。

　　然后，在这个他战斗了整个青春的地方，深深地鞠了一躬。

　　这是告别的时刻。

　　不是对这座城市的永别，而是对那个名为欧冠的梦想的暂别。他在这片欧洲最高的舞台上，为这支年轻的近卫军，画下了一个并不完美、却足以铭记一生的休止符