维也纳的雨，总是带着一种挥之不去的、旧帝国的忧郁。

　　米洛斯站在阿尔贝蒂娜博物馆那宽阔的露台上。雨水顺着他那件洗得发白的M-65夹克流下，渗进领口。

　　一阵有节奏的、手杖敲击湿润地面的声音，从身后传来。

　　那位白发苍苍的老绅士，撑着一把黑色的长柄伞，走到了他身边。

　　“苏黎世太吵了，米洛斯先生。”老管家的声音平稳，“而且，我的前雇主，伊万诺维奇先生，已经不再需要我的服务了。”

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