通道里的空气冷得像要把肺叶冻住。

　　这里没有媒体镜头，只有两队球员沉重的呼吸声，以及鞋钉在水泥地上焦虑地刮擦声。

　　路易斯·苏亚雷斯正像只吃了兴奋剂的兔子一样在原地小碎步跳跃。他那双不安分的眼睛在荷兰队的队伍里扫来扫去，最终停在了前面那个整理袖标的背影上。

　　“嘿，弗洛里斯。”

　　苏亚雷斯凑了上来，那种南美口音的英语里带着一股子挑衅的馊味。

　　“听说你在马德里过得不错？真可惜，...