托雷洪机场的私人停机坪上，一架湾流刚刚熄灭引擎。地勤人员穿着反光背心，缩着脖子在雨里小跑，像是一群被淋湿的鹌鹑。

　　弗洛里斯走下舷梯，重心有些不稳，右手紧紧握着那根黑檀木手杖。杖尖每次点地，都会发出一声沉闷的“笃”。这声音在空旷的停机坪上显得格外单薄，像是一个跛脚的旅人敲打着紧闭的城门。

　　巴克靠在那辆黑色辉腾的引擎盖旁，手里捏着一份报纸，正在看上面的填字游戏。

　　看到弗洛里斯下来，他...