梁子安的指节死死扣着话筒，泛白的皮肤下青筋暴起，顺着小臂蜿蜒攀爬，绷得像拉满的弓弦，连话筒外壳都被攥出几道浅浅的印痕。

　　他的视线钉死在桌上的座机上，那闪烁的指示灯在他眼里，恍若非洲荒原上野狼的磷火，眼底翻涌的怒火几乎要凝成实质，烧得他喉咙发紧。

　　办公室里的空调不知何时被调到了最低温，空气冷得像结了冰，连呼吸都带着刺骨的寒意，刮过鼻腔，泛起一阵酸涩的疼。

　　非洲那片土地的混乱，他早有...