帐帘被猛地掀开，夜风裹挟着深秋的寒意灌入。

　　司马懿本能地按住剑柄，却看见张郃踉跄闯进来，面如土色。

　　“都督——”

　　张郃的声音像被砂石磨过。他没有行礼，没有禀报，只是将手中那卷犹带夜露与血迹的急报递上来。

　　司马懿接过。

　　展开。

　　他的瞳孔骤然收缩。

　　那张永远沉静如水、从不显露半分真实情绪的脸，在火烛的映照下，竟有一瞬间的空白。

　　费曜——阵没。

　　五千...