魔都某酒吧。

　　巨大的投影屏幕上，林川的身体像鱼雷一样贴着草皮滑行，额头撞在足球上。

　　球从奥尔森身旁掠过。

　　滚进球门。

　　网动了。

　　酒吧里安静了零点几秒。

　　然后炸了。

　　“操！！！”

　　“进了！！！”

　　“绝杀！！！”

　　所有人同时从椅子上跳起来。

　　啤酒杯倒了，

　　酒洒在桌上、地上。

　　一个穿着林川八号球衣的光头壮汉双手抱头，嘴巴张着，...