七月的京城，空气里浮动着一种粘稠的热浪，粘在人皮肤上，挥之不去。

　　东来顺那间特意安排的雅间里，窗户开着，却也驱不散铜锅沸汤翻涌出的白蒙蒙蒸汽，

　　裹挟着羊肉的鲜膻，弥漫在每一个角落。

　　桌上的瓷盘层层叠叠，薄如蝉翼的羊肉卷在滚沸的清汤里一涮即熟，旋即被三双筷子利落地夹走。

　　陈渊放下筷子，拿起温热的湿毛巾，慢条斯理地擦了擦嘴角并不存在的油渍。

　　他的动作带着一种与年龄不符的沉...