雪利酒的琥珀色光泽在杯中轻轻晃动。

　　牛根生放下酒杯时，杯底与银质托盘接触，发出一声几乎听不见的轻响。

　　小厅里安静了几秒。

　　罗伯特·米切尔盯着牛根生看了片刻，忽然笑了——不是之前那种程式化的微笑，而是一种近乎破罐子破摔的、带着疲惫和焦躁的冷笑。

　　“牛先生，”他身体前倾，手肘支在膝盖上，声音压得很低，但每个字都咬得很清楚，“我们就不绕圈子了。你知道我在说什么。一架飞机——我们的...