岳飞立马于山岗。

　　身后披风被谷底倒卷的热浪吹得翻飞。

　　他的脚下，山谷是座熔炉。

　　雪，早已不是白色，被火光映照成凝固的血海，又被真正的鲜血染成斑驳的泥泞。

　　空气里，满是皮肉烧焦的腥臭。

　　他冷静地看着这一切。

　　那双总是沉静如水的眼眸里，倒映着跳动的火光，却没有一丝一毫的狂热。

　　只有冰冷的、近乎残酷的审视。

　　山谷中的混乱不够。

　　溃败的洪流也不够。

　　...