春末夏初的莫斯科西郊，林间雾气裹着晚风，凉得能渗进甲缝。

　　粮道哨卡的二十名哥萨克骑兵正围着篝火歇脚，马刀斜插在马鞍旁，燧发枪靠在树干上——枪托还沾着白日巡逻的泥点，火药池里的引药已提前换过新的，这是布图尔林定下的规矩，哪怕是夜守，也得随时能战。

　　“再添点柴，这鬼天气比冬天还冻骨头。”年轻骑兵沃伊科夫搓着冻红的手，刚要伸手去拨篝火，远处林间突然传来“咔嗒”一声——是马蹄踩碎枯枝的响动，节...