德拉库尔·阿克拉姆掂量着手中那枚暗红色的血核，嶙峋手指在它温润如凝血的表面上轻轻划过滑过。

　　暗红微光在他浑浊的镜片后跳动了一下。

　　他发出一声带着明显鄙夷的短促鼻音，随手将那物什丢还给唐纳德。

　　“那位血神阁下，”他声音干涩，如同枯叶在石板上刮擦，“究竟在盘算什么？塞给我们这样一件……残次品。”

　　他停顿了一下，似乎有些烦躁地抿了抿嘴，接着话锋不受控制地滑向某个领域，“这样一来，...