凌晨五点，天边只染了淡淡的鱼肚白，街上车灯还没熄，赤水河雾气升腾，像旧梦在河面浮游。

　　林澄裹着外套走出家门，背上是一只斑驳的旧帆布包，包里只装了一本魂灯记录簿、两件换洗衣物和一只母亲留下的火折子。

　　她要回“那里”了。

　　“你打算去哪儿？”宋执的声音从后面传来，和着晨雾，有点冷。

　　林澄没有回头：“天宝峰。我要去一趟我父母出事的地方。”

　　“你不是说过——那里被封了。”他走到她身边，表情平静。

　　“所以你跟不跟？”

　　她挑眉望着他，话里没有邀请，像是在对一个不重要的旧识告别。

　　宋执沉默了一瞬：“我跟。”

　　“为什么？”

　　“我梦见了你母亲。”他轻声说，“她说——‘灯会醒，路却不归’。”

　　林澄心头一颤，脚下却没有停。

　　—

　　赤水河到天宝峰，没有直通的车。两人先搭了大巴，再转入一辆载客的农用车，最后在山脚步行。四月的山路还带着冬的潮冷，地上铺着去年掉落的叶子，走上去咯吱作响。

　　林澄不怎么说话，宋执也不问。他只是偶尔走在她前头，拨开路边的荆棘，像是比她还熟悉这条山路。

　　“你来过？”她终于问。

　　宋执点点头：“百年前，我在这里……死过一次。”

　　林澄停住脚步，脸色微变。

　　“那次任务失败了。”他淡淡说，“我没能护住前任‘归灯者’。”

　　林澄低头，手指紧紧攥着肩带。

　　“她是我母亲，对吧？”

　　“……是。”

　　四月的风穿过山口，灌进骨缝。林澄的眼眶突然有点酸。

　　“我一直以为她是意外。我父亲说，魂灯只是个职业，不是牺牲。”

　　“那不是牺牲。”宋执认真地看着她，“那是选择。”

　　她愣了下。

　　“灯火是留给活人的。”他道，“但有时候，总要有人，点一盏灯，照别人归来。”

　　她没有接话，只是低头继续走。脚步有些沉，但没有停。

　　到了傍晚，他们终于抵达山腰的一座旧祠堂。这里就是灯洞所在的外围。

　　祠堂荒废多年，门口的石狮子长满苔藓，门框上“镇灵”二字斑驳不清。

　　林澄站在门前不动了。她记得小时候来过一次，母亲牵着她的手，站在这个门槛上，一边烧香，一边念叨：

　　“灯火不灭，魂自归。”

　　那时她听不懂这句话，只觉得母亲的背影特别孤单，像一个提灯的人，站在夜色里，不等谁，也不被等。

　　“进去吧。”宋执推开门，木门发出干裂的咯吱声。

　　祠堂内黑漆漆的，像一个巨大的空壳。中央是一口封死的古井，据说下去十丈，就是天宝灯洞。

　　林澄走过去，轻轻把那本母亲的记录簿放在井口。

　　“我记得最后一页写着一句话。”她喃喃，“‘魂归天宝，灯不过年’。”

　　“什么意思？”

　　“我不知道。”她摇头，“但我要自己查清楚。”

　　她掏出那只旧火折子，一点，火苗亮起。

　　瞬间，整个祠堂里的温度像是骤降了十度。风从井口下方升起，仿佛点燃了某种沉眠的气息。

　　宋执抬头，看向四面八方。那一刻，他看见无数微弱的光，在祠堂四角悄悄浮动。

　　那些是魂灯的残影，是未归之魂。

　　林澄的火折子“噗”地灭了。

　　她没有害怕，只是望着那口井，低声说：“我要下去。”

　　宋执没有阻止，只说了一句：“我会陪你。”

　　她点头。

　　两人对视一眼，随后一前一后，走入封尘已久的井口。

　　归途无灯，但他们手中，各有一盏未熄的光。

　　—

　　井底是沉默的。

　　脚下的阶梯残破潮湿，偶尔有冷风从石缝中吹来，带着地下水腐蚀金属的味道。

　　“你怕吗？”宋执轻声问。

　　林澄没有回答。她只伸手，轻轻握住了那只火折子。

　　“怕。”她声音低哑，“但比起害怕，我更想知道——她到底留下了什么。”

　　走到底层时，宋执忽然停住。

　　前方，是一面残破的石壁，壁上凿着一个残缺的灯座，像是千年前被人强行取走了灯心。

　　“这里，原本供着的是‘镇魂灯’。”宋执说，“你母亲，是最后一任看守者。”

　　林澄伸手，触碰那冰冷的石槽。

　　忽然，一道光从她掌心亮起，那是她母亲留给她的灯种，在这寂静之地被唤醒。

　　宋执看着她：“林澄，你准备好了吗？”

　　林澄看着那光，缓缓点头：“准备好了。”

　　她将灯种安入空槽。

　　魂火燃起的刹那，整个灯洞如被点燃的世界般苏醒。万千灵影，似曾存在，又像旧梦重燃，纷纷回到各自的归处。

　　而她，终于听见母亲的声音，从火光中缓缓响起——

　　“澄儿，愿你照见归途。”

　　林澄闭上眼，那一刻她终于明白，所谓魂灯，并非引他人归来，而是照自己走向未曾踏足的远方。