一天一夜过去，夜已黄昏，张悬几欲疯狂。

　　露水打湿了僧袍下摆，沉甸甸地坠着，透骨的凉意却刺不穿张悬此刻焚心般的焦躁。他盘坐在院落偏僻角落一块冰凉的山石上，眼帘低垂，口中反反复复地咀嚼着那八个字——

　　“意之所至，念即是掌。”

　　舌根因过度的默念而发僵发苦，每一个字都像生了锈的铁块，在脑海中反复摩擦撞击，发出令人牙酸的噪音，却磨不出丝毫智慧的星火。

　　明明……感觉那层轻薄的窗户纸就在...