维克托坐在长长的白金王座上，手指在扶手上敲出低沉的节奏。

　　殿里的空气沉闷得像是压了一层铅。

　　他不喜欢这种安静——安静意味着问题已经到了没人敢开口的地步。

　　“说吧。”

　　他目光缓缓扫过跪在殿中央的官员，“到底多少人跑了？”

　　那人捧着一本册子，额头沁着细汗：“陛下，自年初至今，经由北线、东线、西南线出境的平民，登记在册的……三万四千七百二十二人。”

　　殿角传来一阵细小的...