又是三年春。

　　秦观推开画室门时，林可儿正趴在画架前咳嗽，单薄的肩膀抖得像风中的蝶翼。阳光透过落地窗斜斜切进来，在她发间落了层细碎的金粉，却掩不住那过分苍白的脸色。画纸上是未完成的槐花，墨色淡得几乎要融进宣纸里。

　　“怎么又起来画画了？”秦观快步走过去，伸手探她的额头——还好，没发烧。他接过她手里的狼毫笔，搁在砚台上，“张医生说你要多休息。”

　　林可儿抬起头，眼底带着刚咳过的水汽：“今...