凄风冷雨，打落满庭杏叶。

　　雨水顺着门上匾额的四角，滴滴答答淌下，被风扯成模糊的水雾，连【宝芝林】三个铁画银钩的大字，都仿佛蒙了层泪膜。

　　宝芝林的后院里，一朵油纸伞在这方寸天地间，不停来回踱步。

　　张举人已经不知这是第几次抬头望天了。

　　乌云翻滚，狂风怒号，黑压压的云层低得就像要压垮广州城的屋脊，也压得他喘不过气。

　　“怎么还不回来……莫非……”一个不祥的念头猛地窜起，惊得他...