青灯的光映着青云阁弟子年轻却狂热的脸，他们举着染血的名单，喊得嗓子都劈了。小洛蹲在药圃最里面的角落，听见后排有人悄悄问：“加入你们，真能报仇？”
“当然！”领头的弟子拍着胸脯，腰间的玉佩撞出脆响，“只要入了我青云阁，阁里的功法、法器随便用，哪怕你要踏平黑风寨，长老们都能给你调遣弟子！”
小洛捏着锄头的手紧了紧。他想起去年冬天，那个在广场角落卖柴火的阿牛。阿牛爹娘死在山洪里，本与谁都无仇，却被这些弟子说“山洪是魔教妖人作法引来的”，三番五次怂恿他“报仇雪恨”。后来阿牛真的去了青云阁，再回来时，眼里的光没了，只剩片麻木的红——他成了阁里最底层的杂役，每天劈柴挑水到深夜，别说报仇，连把像样的剑都摸不到。
“报仇”两个字，在这里像块涂了蜜的饵。
钓的是那些心里有洞的人。爹娘死了的，家产被抢的，甚至只是日子过得不顺心的，都能被他们说成“仇人的错”。等你咬着饵跳进去，才发现那蜜底下藏着的钩子，能把你的骨头都勾碎。他们要的从不是“帮你报仇”，是要你的力气，你的命，你的一辈子——让你变成挥剑的手，变成挡箭的盾，变成他们巩固势力的砖，一块块砌进“仇恨”的墙里。
小洛望着祭台上那些晃动的人影，忽然觉得他们像群被圈养的牲畜。饲养员每天给他们喂“仇恨”的草料，告诉他们“外面的狼会吃了你”，等养肥了，就拖出去宰了，肉和皮都成了饲养员的战利品。而那些牲畜到死都以为，自己是为了“反抗狼”而死的。
“想想你爹临死前的眼神！”弟子还在喊，声音像淬了毒的针，“难道你要让他死不瞑目？”
人群里有个穿粗布衫的少年攥紧了拳头，指节泛白。小洛认得他，是隔壁药铺掌柜的儿子，他爹上个月病死了，跟谁都没仇。可此刻，那少年眼里竟也燃起了火，像被投入火星的干草堆。
多容易啊。
把你的痛苦放大，把你的不甘点燃，再给你指个“仇人”，你就心甘情愿地把自己交出去了。往后余生，醒着是为了恨，睡着是为了恨，连吃饭喘气，都成了“为仇恨积蓄力量”。他们偷走你的时间，你的思想，你的人生，最后还要让你觉得，能被这样“利用”，是种“荣耀”。
风卷着药圃的草药香飘过，冲淡了些祭台的血腥味。小洛低下头，继续给药苗培土，指尖触到湿润的泥土，踏实得很。光剑在怀里安静得像块石头，却比任何豪言壮语都让他安心——它不会喊“报仇”，不会说“荣耀”，只会在他需要时，透出点灵海的光，提醒他：你是你自己的，不是谁的仇恨养出来的傀儡。
祭台的喧嚣还在继续，像场停不下来的闹剧。小洛慢慢站起身，扛起锄头往药圃外走。路过那个攥拳的少年时，他脚步顿了顿，却什么也没说——有些坑，得自己掉进去过，才知道里面没有“仇人”，只有吃人的泥沼。
他要回去晒今天采的薄荷了；太阳正好，薄荷的香味能压过广场上那股虚伪的血腥气，这比什么都重要。
青灯的光渐渐淡了，天边泛起鱼肚白。青云阁的弟子们收了祭台，人群像退潮的水，往各自的方向涌。小洛扛着锄头往药铺走，路过巷口时，撞见卖柴火的阿牛——他刚从青云阁回来，肩上的扁担压弯了腰，扁担两头的柴火捆得歪歪扭扭，额角的淤青还没消。
“小洛？”阿牛的声音哑得像砂纸磨过，“你咋不去？他们说……说入了阁能学本事。”
小洛没说话，只是看着他手背上新添的烫伤。那是杂役房的烙铁烫的，青云阁的规矩：“不听话的，就得受点教训。”
阿牛低下头，脚尖碾着地上的石子：“他们说……说你不肯入阁，就是通敌。”
这句话像根细针，轻轻扎在小洛心口。他早该想到的。当所有人都朝着一个方向跑，那个站在原地的人，哪怕站得笔直，也会被当成“错的”。就像去年那个质疑“黑风寨不全是坏人”的老汉，明明说的是实话，却被当成“帮凶”，最后只能举着木牌跪在祭台前——不是他信了，是不信的代价，他付不起。
小洛摸了摸怀里的光剑，剑身的冰纹硌着肋骨。他知道自己握的是什么：是灵海的光，是不被仇恨裹挟的清醒，是“报仇不是活着的全部”的道理。可这些“真理”，在狂热的人群里，轻得像片羽毛。
他仿佛已经看到了往后的日子。
青云阁的弟子会指着他说“地灭魂本就与魔教勾结”；广场上的摊贩会躲着他，怕沾染上“通敌”的嫌疑；连那个递给他糖葫芦的老伯，或许也会在旁人的指点下，慢慢收回善意的目光。他们不需要证据，不需要逻辑，只需要一个“异类”来倾泻不安——而他，这个不肯加入“仇恨阵营”的人，就是最好的目标。
就像暴雨天里，所有人都往屋檐下挤，你偏要站在雨里，哪怕你知道“淋雨未必会死”，也会被骂成“疯子”。你的真理再对，也敌不过“大家都觉得你不对”。
阿牛还在旁边絮絮叨叨，说阁里的长老如何“器重”新人，说只要“立了功”就能摆脱杂役身份。小洛听着，忽然想起灵海里的玄龟——它驮着山岳在深海里漂了万年，从不在乎有没有鱼认同它的方向。它的“对”，从不是靠别人的眼光证明的。
“我得去送药了。”小洛打断阿牛，扛起锄头往前走。
巷口的风卷着尘土，迷了眼。他知道前路不会顺，知道那些“你不对”的声音会像影子一样跟着他，知道或许有一天，连握剑的力气都会被流言蜚语耗尽。但他怀里的光剑是暖的，药篓里的薄荷是香的，这些真实的温度，比任何“大家觉得”都重要。
当全世界都觉得你错了，或许真理会暂时沉默。
但只要你自己没丢了它，总有一天，它会像灵海的光一样，在最深的夜里，照亮你脚下的路。
小洛抬头看了眼渐亮的天，脚步没停。阳光穿过云层，落在他的药篓上，把薄荷的影子拉得很长——那影子孤孤单单的，却很直。