雾里的风突然变凉，小洛望着仙人掌顶端那朵颤巍巍的花，喉咙像被什么堵住了。他想起戈壁上那个被晒裂的掌片，汁液混着血珠从指缝流下来时，他其实在哭——不是因为疼，是因为知道从那天起，自己再也不能像别的孩子那样，张开手就有人敢牵。
“谁愿意长刺啊。”他的声音发哑，像被沙砾磨过。指尖突然发力，猛地攥住仙人掌的掌片，尖刺瞬间扎进肉里，疼得他倒吸口冷气。血珠顺着指缝往下滴，落在石缝里，和刚才那滴融在一起。
九影迷踪兽吓得往后跳，膜翼炸开，对着他发出焦急的嘶鸣。它扑上来想咬开他的手，却被小洛另一只手按住——他需要这疼，需要这尖锐的、实实在在的疼，来堵住心里那片快要决堤的潮。
那些没说出口的话又涌上来：当年若不是为了护着逃难队伍里的幼童，他不会被戾魂抓伤后背，不会被当成“带煞的怪物”赶出来；若不是生泉的人总用贪婪的眼神看守心纹，他不会逼着自己硬起心肠，连老李头哭着求饶时都没松口；若不是知道戾典背后藏着上百个被戾珠困住的魂，他不会明明怕得发抖，还得装作胸有成竹……
“我不想扎人啊……”小洛的指节因为用力而发白，刺扎得更深了，疼意顺着手臂往心里钻，把那些翻涌的委屈、懊悔、自责都压下去些。他看着掌心的血珠，突然想起守泉侯曾说“软心肠得有硬骨头衬着”，可这硬骨头长着长着，怎么就变成了刺？
仙人掌的掌片被攥得发皱，嫩黄的花瓣突然落了，飘在他的手背上，像滴碎了的泪。小洛猛地松开手，刺尖上挂着血丝，掌片上留下深深的指印。他看着那丛被弄伤的仙人掌，突然蹲下身，用没受伤的手轻轻碰了碰掉落的花瓣：“对不起……”
九影迷踪兽凑过来，用舌尖小心翼翼地舔他掌心的伤口，蓝眼睛里全是心疼。小洛抱着兽的脖子，把脸埋在它软乎乎的绒毛里，没哭，只是肩膀轻轻抖——就像当年在戈壁上，嚼着仙人掌的涩汁，把眼泪咽进肚子里那样。
雾渐渐散了些，断戾溪的水声听得更清了。小洛站起身，掌心的伤口火辣辣地疼，却让心里那片潮退了下去。他最后看了眼仙人掌，刺上的血丝在风里慢慢干了，像道浅淡的疤。
原来刺从来不是主动长的，是被伤过、怕过、退无可退过，才慢慢冒出来的。难看也好，扎人也罢，都是为了护住心里那点软，护到有天不用再靠刺活着。
小洛往生泉走，掌心的疼提醒着他：你可以有刺，但别让刺忘了，它原是为了护什么而长。风里的槐花香越来越浓，像在轻轻吹着他掌心的伤，也吹着那些没说出口的话。
槐树林的影子在雾里拉得很长，小洛看见药农背着竹筐从林里钻出来，筐里的灵草沾着露水，他媳妇在溪边洗着刚采的野果，孩子举着根狗尾巴草追着蝴蝶跑。阳光透过雾照在他们身上，暖得像层薄棉，连笑声都带着灵草的甜。
小洛的脚步顿了顿，掌心的伤口突然有点痒。他想起戈壁上的夜晚，逃难的人围着篝火说话，有个老婆婆说她孙女在家纺线，每天太阳落山就收工，灶上总炖着甜汤。那时他蜷在篝火边，听着听着就走神，心想“原来人可以不用走，不用怕，不用啃带刺的仙人掌”。
“别比。”他那时总在心里对自己说，指尖抠着沙砾，“别人有别人的路，你有你的。”可眼睛却像被磁石吸着，总往那些有炊烟的帐篷瞟，往那些能安稳睡上一觉的人身上落。
现在也是这样。看着药农把灵草摊在石滩上晒，看着孩子把野果塞给妈妈，看着他们傍晚收工后坐在槐树下说笑——这些他连想都不敢细想的日常，对别人来说，不过是寻常日子。
他曾偷偷数过生泉的炊烟，有七户人家，每天清晨准时升起，傍晚准时落下。他算过药农的脚步，从灵田到溪边，一百二十八步，不急不忙。他甚至记得那个追蝴蝶的孩子，总在辰时三刻跑到石滩边，等着父亲给他编草蚱蜢。
这些数字像刻在心里的纹，提醒着他：这就是普通人的生活，是他从戈壁到戾魂谷，从未碰过的暖。
“羡慕吗？”九影迷踪兽突然用头蹭他的腰，像在问。小洛摸了摸兽的头，没说话。他想起玄衣人说“你这种货色，只配在戾魂谷捡碎片”，那时他没生气，只觉得对方说对了一半——他确实不配拥有那些炊烟、那些笑声、那些一百二十八步的安稳。
守心纹在腕间轻轻颤，绿纹映着药农一家的影子，像在说“别这样想”。可小洛知道，有些东西是定数。就像仙人掌长在石缝里，永远成不了灵田的草；就像他从被戾魂抓伤后背那天起，就注定要和戾气、绞花、七珠打交道，而不是野果、草蚱蜢、灶上的甜汤。
孩子的笑声飘过来，惊飞了槐树上的鸟。小洛转过身，往灵田深处走，那里没有炊烟，只有等着他的守心纹和戾典。掌心的伤口结了层薄痂，像个小小的封印，封着那些不敢说出口的羡慕。
原来最奢侈的不是镇戾符碎片，不是能克戾珠的守心纹，是能踏踏实实地走一百二十八步，是灶上的甜汤永远热着，是不用在夜里数别人的炊烟，来填自己心里的空。小洛望着生泉的方向，银白的发丝在风里动了动。
羡慕归羡慕，路还得走。就像仙人掌不会羡慕灵田的草，它知道石缝里的阳光，也是光。所以，现在的情况是怎样的呢！只不过是魂不一样罢了，自己的魂没有作用，就好比同样是给一名女子送花，自己送的却被拒绝了。花有不同样的品种，而魂又何尝不是呢，或许自己早就应该想到这一点才对。