咸丰四年的北风，刮得比往年更早，也更烈。它不像刀，而像无数粗糙的砂纸，没日没夜地打磨着粗粝的蒙古高原。

　　草场早已褪成一片枯槁的焦黄，裸露的地皮被风掀起，混着初雪未化的冰碴子，抽打在毡包厚重的毛毡上，发出沉闷而持续的噗噗声，也抽打着蜷缩其中、日渐干瘪的生命。

　　这片土地上的灵魂，早已被一套比风雪更严酷的枷锁，扭曲得面目全非。

　　因为清妖对蒙古的掌控，远比对朝鲜那套礼法来得更直接、比关外...