六月中旬，正午的阳光也显得有些灼人了，将克雷翁小镇外葡萄园里的每一片叶子都烤得卷了边，蔫蔫地挂在藤蔓上。

　　小镇外一处废弃的谷仓里，阿尔芒·德·讷韦尔正盘坐在一束从破洞斜射进来的光柱旁，用一块破麻布擦拭着自己的佩剑。

　　每一次推送，刃口便会反射出一道刺目寒光，映亮他冰冷而专注的眉眼。

　　汗水顺着他紧抿的嘴角流下，在下颌处汇成一小滴，随后滴落在蒙尘的草席上。

　　在他身后，十几个同样出...