炉火噼啪作响，是屋内唯一活着的声响。摩根靠坐在草床上，焦黑的伤口在火光下狰狞。

　　疼痛和玉米糊带来的空虚感啃噬着他。他不安地扭动，目光扫过简陋的木屋，最后钉在角落阴影里——那里空荡荡的，没有马具。

　　他突然挣扎着，手指抠进内袋——那个被他死死记住位置的口袋。

　　他掏出一小卷油腻的钞票，面额不小，用力拍在身边的草垫上，发出沉闷的声响。钞票上还沾着点他的血迹。

　　“听着，夫人！”

　　...