芝加哥的三月总是阴晴不定。

　　暴雨在傍晚时分突然砸下来，噼里啪啦地砸在牛排馆的霓虹灯招牌上，把“比利大叔牛排屋“几个字冲刷得模糊不清。

　　阿姆斯特朗推开门时，挂在门框上的铜铃叮当作响。

　　科尔跟在他身后，顺手掸了掸西装外套上的水珠。

　　店里昏黄的灯光混着烤肉和威士忌的气味扑面而来，角落里的点唱机正放着老爵士乐，几个醉汉已经在吧台前东倒西歪。

　　“嘿，BJ！“老板比利从厨房探出头...