凌晨四点半，黑风岭的夜色浓得像化不开的墨，唯有东方天际那一抹极淡的鱼肚白，如同被墨汁浸染的宣纸上，不慎洇开的一丝留白，微弱得几乎要被山风吞噬。

　　林间的露水重得惊人，打湿了枯草与灌木，空气中弥漫着泥土、腐叶与若有若无的血腥气。

　　林晓峰伏在半人高的茅草丛中，背脊与地面贴得极近，呼吸压得又轻又缓，目光却如鹰隼般锐利，死死锁定着前方百米外混战正酣的敌营。

　　沉闷的枪声、凄厉的惨叫声、粗鄙的...