翌日，清晨。

　　冬日的暖阳像被冻僵了似的，慢吞吞地爬过东山头。

　　结满霜花的窗玻璃上，冰棱纹路如一幅幅天然的水墨画，将晨光折射得支离破碎。

　　林晓峰坐在门槛上，膝盖顶着块老榆木板，手中猎刀正有节奏地在磨刀石上来回推拉。

　　刀刃泛着冷冽的青光，每一次摩擦都发出“沙沙”的声响，惊得窗台上啄食的麻雀扑棱棱振翅飞走。

　　尾羽扫落的霜花簌簌落在他后颈，凉意顺着脊梁骨直窜。

　　“哥，队...