春末的晨雾宛如一层轻柔的薄纱，悠悠地在空气中弥漫，迟迟不肯完全散尽。

　　远处的山峦在雾气中若隐若现，仿佛一幅水墨画卷。

　　瓦厂后院的青石板上，宋向阳蹲坐在地上，手中紧攥着一根竹枝，像是握着一件珍贵的宝物。

　　他低垂着头，眼神专注地盯着脚下的泥地，竹枝在地上不停地划来划去。

　　泥地上，歪歪扭扭的“香”字被他划了又抹，抹了又划。

　　那洇湿的泥土散发出来的腥气，与砖窑飘来的烟火味相互...