苏默顺着菌毯潜行在雾气之中。

　　孢子贴地，血光藤蜷伏在墙角，每一步都如潜入冰海。

　　他没有开灯，没有说话。

　　雾像一张呼吸着的布，贴在他背后，轻轻擦过盔甲的边缘，发出难以察觉的低吟。

　　这些人——失去意识的人——都在前行。

　　他们没有目标，但方向一致。

　　每个人的脚步都像被某种无形的线拉动，缓慢而坚定。

　　苏默悄悄跟上，保持着距离。

　　街道模糊成灰白色的平面，建筑失...