“他每周三都会来。“俞凯压低声音，壮硕身躯在藤椅上投下阴影，“用那些会爆炸的金属管子唬弄老尼科尔。“他说着比划了个射击动作，腕骨发出清脆的咔嗒声。

　　莫森的指尖无意识摩挲着茶杯裂纹。当那个背着长筒火枪的身影出现在街角时，他嗅到了熟悉的硝烟味——不是地精们常用的黑火药，而是更刺鼻的硫磺与硝石混合的气息。

　　“赞美地精贤者！“珀金斯·多伊尔的声音像是生锈的齿轮在摩擦。

　　它破烂的兽皮衣下露...