手术室的白炽灯微微闪着，似乎有些老化了。

　　红染坐在角落的金属凳上，背靠墙壁，手术服下的身体像是被掏空了一样。他低着头，双手按在膝盖上，眼神落在地面，却没有焦点。

　　不知为何，有些紧张。

　　并非明显的敌意、杀意或死亡的威胁——那些灾厄他已经感知过不下一次。

　　但这次的感觉，更像是某种难以言喻的“天象”，不是逼近的利刃，而是遥远的星光，有些像是玉髓匠的那次，但又要比那还远。

　　他...