1638年11月5日，海风卷着一股咸腥气，吹过帕利安市场歪斜的竹棚。

　　铁匠陈阿生蹲在炭炉旁，用铁钳夹着一块烧红的马掌，锤子落下时溅起的火星，在昏暗中格外刺眼。

　　“叮……叮……”

　　每敲一下，他的眉头就皱紧一分。

　　“老陈，今日开张了吗？”隔壁卖陶器的林多财拢着袖子凑过来，一脸的丧气模样。

　　陈阿生停了下来，往地上啐了一口，指了指铺子里堆着的三把未取走的马刀：“上个月订的，说...