我是谁？

　　当我翻开自己杂乱的草稿箱时，

　　它似乎在提醒着我也许我还是个诗人；

　　可是我写了那么多的诗篇，

　　为何却总写不出你的容颜？

　　即使你曾无数次出现在我眼前，

　　即使你曾无数次陪我一起跨年；

　　可是如今，

　　为何我再也想不起你那可爱的笑脸。

　　……

　　我是谁？

　　当我一个人坐在书桌前，

　　看着被我扔了一满地的章节目录时，

　　它似乎在提醒着我也许我还是一个小说家；

　　为何我写了那么多精彩的开篇，

　　却写不出我想要的结局呢？

　　即使我曾为这熬了无数个孤独的夜晚，

　　即使我为这构思过无数个可以预见的明天；

　　可是如今，

　　为何我久坐桌前怎么都想不起心中的信念。

　　……

　　我是谁？

　　当我一个人走近厨房里，

　　看着石锅里已然炖熟的土豆和鸡块，

　　它似乎提醒着我还是一个爱做饭的男人；

　　为何我做了那么多的菜，

　　吃到碗里的却只有那么一星半点；

　　即使我曾为它翻阅了无数本的菜谱，

　　即使我曾为它切破了我的大拇指；

　　可是如今，

　　为何我站在饭桌前却总觉得口里有那么一点咸。

　　……

　　我是谁？

　　当我一个人抱起吉他时，

　　看着床边的曲谱，

　　它似乎提醒着我还是一个音乐爱好者；

　　为何我尝试了那么多的和弦，

　　却怎么也弹不出那个美好的晴天；

　　即使我曾为它拨动的手长起了老茧，

　　即使我曾为它换过无数的琴弦；

　　可是如今，

　　我的周遭一直都是忧郁的阴天。

　　……

　　我是谁？

　　当我左手拿着《马克思主义哲学》，

　　右手又捧起柏拉图的《理想国》时，

　　它似乎提醒着我还是一个哲学爱好者；

　　为何我和自己辩论了那么多天，

　　却总是在唯物主义和唯心主义之间摇摆不前；

　　即使我把马列主义读了无数遍，

　　即使古希腊哲学名篇时常在脑海浮现；

　　可是如今，

　　我却连自己是谁，

　　都变得模糊难辨。

　　……

　　我是谁？

　　我借着酒劲努问上天，

　　可是苍天终究也分不清我的脸面；

　　我是谁？

　　在这无垠的月色里，

　　我点燃了嘴里的那只烟，

　　只是轻轻的一呼一吸的时间，

　　便让我侧夜失眠；

　　直到清晨的那一缕阳光，

　　洒落在我的床前；

　　我才发现原来我不过是一个，

　　睡不着觉的普通人罢了。

　　只是心里偶尔会有一点偏见，

　　只是想要在梦里和你一起回到昨天；

　　只是离开了你，

　　就变得没有了主见。