在没有草之前，

　　还没有锄头，

　　更没有诗，

　　诗人还不会说话，

　　而农民已拥有双手。

　　随便拣几个字，

　　即可成诗，

　　我惊讶于自己的感官，

　　竟如此微妙，

　　扣门声仄仄不止，

　　一粒种子敲开门，并返身不见，

　　一位农人背着我，和一株小草，

　　窃窃私语，我猜想，这是，

　　一种巨大的阴谋。

　　而我身后，一片田野，

　　正长出无数的锄头，

　　和笔。