早上。

　　七点零七分。

　　感冒了。

　　很难受。

　　今天写书吗？

　　一定写，写个一万字，明天发书。

　　想到了一些事。

　　这么多年来，都是一个人，不管是开心，还是难过，都是一个人。

　　生病了，一个人。

　　无病，一个人。

　　一个人。

　　我好难受。

　　我好孤独。

　　我好寂寞。

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　　七点三十九分。

　　头很痛。

　　不算是痛，而是晕乎乎的。

　　早上不写书了，下午再写。

　　今天会写吗？

　　不一定写。

　　为什么？

　　因为我感冒了。

　　实在没心情。

　　也没有一点力气。

　　再休息一天吧。

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