四月中旬，阿姆斯特丹的郁金香开得漫山遍野，连风里都带着一股腻人的香气。

　　但在德·托克莫斯特训练基地，空气依然是冷硬的汗水味。

　　弗洛里斯·范德维特推开更衣室大门的时候，原本嘈杂的空间出现了一瞬间的真空。

　　海廷加正光着膀子在缠脚踝，看到那个熟悉的身影，他吹了声口哨，打破了沉默。

　　“看哪，那个在伦敦骗走了所有人眼泪的‘肌肉拉伤’患者回来了。”

　　“你的柜子差点被韦斯利（斯内德）撬开了。”亨特拉尔正在系鞋带，头也不抬地补了一刀，“他说如果你再不回来，就要把你那双定制版的球鞋挂到eBay上拍卖，用来充公买咖啡。”

　　“他敢。”

　　弗洛里斯把训练包扔在长椅上，发出一声沉闷的声响。他走到自己的柜子前，那种熟悉的金属凉意让他感到安心。

　　“咖啡我会请。但如果这周末还有人敢在后场随便丢球……”弗洛里斯一边换衣服，一边淡淡地扫视了一圈，“我就把他的训练津贴扣光。”

　　更衣室里响起了一阵稀稀拉拉的笑声。没人反驳。

　　这是一种很奇怪的氛围。没有那种热泪盈眶的拥抱，也没有什么隆重的欢迎仪式。大家只是骂骂咧咧地开着玩笑，然后各自整理装备。

　　训练场边。

　　罗纳德·科曼抱着手臂，看着正在进行恢复性慢跑的弗洛里斯。

　　“即使只是慢跑，他的摆臂幅度和呼吸节奏也没有乱。”

　　斯塔姆拿着秒表，有些感叹。

　　“他在那该死的病床上躺了三周，体脂率居然没什么变化？”

　　“也有可能是疼的吃不下去什么东西”

　　科曼嚼着口香糖，终于松弛了下来。

　　“好了，别让他练太狠。这周末对特温特，让他替补上去找找感觉。我们需要他好好的去尼翁。”

　　伦敦，切尔西科巴姆训练基地。

　　何塞·穆里尼奥（José Mourinho）正坐在他的办公室里，面前的电视屏幕上反复播放着弗洛里斯在对阵阿森纳时的集锦。

　　“这是第几遍了，何塞？”助教博阿斯端着咖啡走进来。

　　“他在思考。”

　　穆里尼奥指着屏幕上的定格画面——那是弗洛里斯在中圈拿球观察的一瞬间。

　　“看他的头。在接球前的两秒钟内，他左右转动了三次。他在扫描。大多数这个年纪的中场球员，拿球后的第一反应是‘我要过人’或者‘我要射门’。但他不是。”

　　穆里尼奥那双深邃的眼睛微微眯起，仿佛隔着屏幕看穿了那个年轻人的灵魂。

　　“他的第一反应是‘我要杀人’。”

　　“杀人？”

　　“用传球杀人。”穆里尼奥关掉视频，靠在椅背上，“这种极度的冷血和理性，通常只出现在30岁以上的意大利人身上。但他是个20岁的荷兰人。这不科学。”

　　“也许阿贾克斯留不住他太久。”

　　“当然留不住。”穆里尼奥嘴角勾起一丝意味深长的笑，“这种怪物，迟早要游进深海的。”

　　周五，瑞士尼翁。欧冠抽签仪式。

　　阿贾克斯全队挤在训练基地的休息室里，空气中弥漫着紧张的汗味。

　　屏幕上，前苏联传奇门将里纳特·达萨耶夫那双大手伸进了玻璃缸。

　　“……阿贾克斯。”

　　所有人都屏住了呼吸。

　　“……对阵，沙尔克04（Schalke 04）。”

　　休息室里响起了一阵低沉的议论声。

　　“还好，不是巴萨，也不是曼联。”海廷加松了一口气，拧开了一瓶水，“虽然德国佬骨头硬，但至少能啃。”

　　这是一支典型的德甲硬骨头。诺伊尔把守大门，拉菲尼亚镇守边路，前场有高空轰炸机库兰伊。这意味着两场肉搏战。

　　但仪式并未结束。主持人宣布，即刻进行半决赛分区抽签。

　　当达萨耶夫的手再次伸入玻璃缸时，气氛瞬间凝固。

　　“……沙尔克04与阿贾克斯的胜者，将对阵……”

　　达萨耶夫缓缓展开了最后一张字条，展示给镜头。

　　“……巴塞罗那（FC Barcelona）。”

　　“嘶——”

　　休息室里响起一阵整齐的倒吸冷气声。

　　刚刚抽到沙尔克04的那点庆幸，瞬间被这个名字投下的巨大阴影彻底吞没。

　　电视画面切到了巴萨的训练集锦。罗纳尔迪尼奥的魔术舞步，哈维的手术刀调度，以及那个长发飘飘的阿根廷少年……

　　解说员的声音充满了敬畏：“……毫无疑问，这支由里杰卡尔德率领的巴塞罗那，拥有这个星球上最恐怖的天赋溢出……”

　　更衣室里一片死寂。

　　弗洛里斯，坐在角落的阴影里，一言不发。

　　他从背包深处，拿出了一本纸页泛黄的旧笔记。

　　翻到中间，在那一页的最顶端清晰地标注着：Camp Nou (诺坎普)。

　　他的手指划过那一行行名字： Ronaldinho (魔术师) Xavi (大脑) Iniesta (舞者)

　　最后，他的指尖停留在下方那个用红色笔触重重圈起来的名字上：

　　Lionel Messi (里奥·梅西)。

　　弗洛里斯盯着那个名字，能够感觉到指尖传来微微的战栗。

　　“抓到你了。”

　　一周后，欧冠四分之一决赛首回合。德国，盖尔森基兴。

　　费尔廷斯竞技场（Veltins-Arena）。

　　德国人向阿贾克斯展示了什么叫“鲁尔区的钢铁意志”。整场比赛，沙尔克04就像一台没有感情的绞肉机，在中场筑起了一道密不透风的叹息之墙。

　　没有艺术，没有流畅的配合，只有肌肉的碰撞和骨骼的哀鸣。

　　弗洛里斯被重点照顾。每一次拿球，哪怕只是转身，都要面对两名德国壮汉的贴身肉搏。

　　0 : 0。

　　阿贾克斯带着一场令人窒息的闷平回到了阿姆斯特丹。

　　次回合。阿姆斯特丹竞技场。

　　这是一场比首回合更令人绝望的消耗战。

　　90分钟结束，依然是 0 : 0。

　　比赛被拖入了残酷的加时赛。

　　加时赛下半场，第115分钟。

　　阿姆斯特丹的夜空开始飘雨。雨水混合着汗水，让每个人的球衣都重得像是一副铠甲。

　　场上充满了球员们体能耗尽后、近乎拉风箱般的沉重喘息声。双方的技术动作都已经变形，这不再是足球比赛，这是一场意志力的绞杀。

　　看台上的五万名球迷已经不敢出声，所有人都在等待那个残酷的点球大战。

　　“跑不动了……”斯内德双手撑着膝盖，弯着腰，汗水顺着鼻尖滴落在草皮上。

　　第117分钟。

　　弗洛里斯在中圈接到了海廷加的解围球。

　　他的肺部像是有火在烧，双腿灌了铅一样沉重。但他那双灰蓝色的眼睛里，依然保持着绝对的清明——那是这片混乱战场上唯一的冷光源。

　　“不能踢点球。”

　　他在心里对自己说。

　　“诺伊尔太高大了，反应太快。点球大战我们是劣势。”

　　必须现在解决。就在这一分钟。

　　弗洛里斯深吸一口气，像是要吸干这片球场上所有的氧气。

　　启动。

　　这大概是他职业生涯最艰难的一次冲刺。没有绝对的速度，只有一种要在绝境中撕开裂缝的狠劲。

　　他带球推进，吸引了沙尔克两名后腰的关门防守。

　　“给我！”

　　前面的巴贝尔回撤接应。

　　弗洛里斯没有传给巴贝尔。他利用巴贝尔做了一个掩护，身体向左一晃，骗过了防守重心，然后强行从肋部切入了禁区边缘。

　　三名德国后卫像一堵墙一样向他压来，封死了所有的射门角度和传球路线。身前，那个年轻的巨人诺伊尔已经弃门出击，张开的双臂像是一只遮天蔽日的鹰。

　　“有时候，你需要一点逻辑之外的东西。”

　　弗洛里斯没有选择强行突破，也没有选择大力远射。

　　在那个所有人都杀红了眼、肌肉紧绷到极限的瞬间，他做了一个极其轻柔、极其不合时宜的动作。

　　他看着密密麻麻的禁区，右脚脚尖轻轻地插到了皮球底部，然后像是那个在伦敦喂鸽子的老人一样，漫不经心地往上一挑。

　　The Chip (勺子挑传)。

　　这一脚没有任何力量，也没有任何杀气。

　　皮球像是一片被风吹起的羽毛，带着一道高高的、缓慢的抛物线，越过了那道由德国壮汉组成的钢铁城墙，也越过了所有人的防守逻辑。

　　它轻飘飘地坠向了禁区右侧的那个唯一的真空地带。

　　那里没有人？

　　不，有一个矮小的身影正在发足狂奔。

　　韦斯利·斯内德（Wesley Sneijder）。

　　当所有高个子都被堵在中间时，这个全场个子最矮的中场，从后排像一颗出膛的炮弹一样插了上来。

　　他不需要停球。弗洛里斯这脚球给得太舒服了，舒服到就像是把一块牛排切好了送到了嘴边。

　　斯内德看着那个正在下坠的皮球，咬紧牙关，抡起右腿，在空中完成了一记不讲道理的凌空爆射。

　　“嘭！”

　　这一脚，汇聚了他117分钟的怒火。

　　皮球紧贴着立柱轰入了网窝。诺伊尔甚至还没来得及做出扑救动作，球就已经在球网里打转了。

　　1 : 0。

　　绝杀。

　　弗洛里斯用最温柔的一挑，制造了最暴力的一击。

　　阿姆斯特丹竞技场瞬间爆发出的巨大声浪，像是海啸一样，彻底掀翻了球场的顶棚。

　　斯内德没有去庆祝，他疯了一样冲回来，直接跳到了弗洛里斯的背上，把他扑倒在泥泞的草皮里。

　　紧接着是亨特拉尔、海廷加、甚至连科曼都不顾形象地冲进了场内。

　　全队叠在了一起，像是一座疯狂的人山。

　　被压在最底下的弗洛里斯，大口喘着粗气，脸上沾满了泥浆。他透过队友们的胳膊缝隙，看着夜空中的探照灯和飘落的雨丝。

　　结束了。

　　他用一种诗人的方式，杀死了德国人的工业机器。

　　他拿到了那张通往诺坎普的门票。

　　那里有诸神，有新王，还有他必须去跨越的最后一座高山。